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La mujer en la sociedad española: cambios

2012-02-26T21:47:00.007+01:00

Actualmente la situación de la mujer ha evolucionado de manera vertiginosa desde 1911, pero no debemos olvidar que un siglo después aun hay objetivos que no se han logrado, como la no discriminación económica de la mujer en el trabajo. Es por esto que no debemos continuar luchando especialmente el día 8 de marzo. Así mismo el Día Internacional de la Mujer es también una ocasión para reflexionar sobre los avances conseguidos, exigir cambios y celebrar los actos de valor y decisión de mujeres comunes que han desempeñado una función extraordinaria en nuestra historia Debemos recordar que esta es nuestra causa, y que ningún organismo oficial va a defenderla con más garra que nosotras mismas. Podemos hacerlo desde nuestras familias, amigos y trabajo, y sobre todo recordando que lo tenemos mucho más fácil actualmente ya que otras han superado muchas dificultades a lo largo de la historia. Para reflexionar este video.

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Bicentenario del nacimiento de Charles Dickens

2012-02-26T10:45:00.002+01:00

El pasado 7 de febrero se cumplieron doscientos años del nacimiento de Charles Dickens. Este escritor inglés denunció en sus obras las desigualdades sociales y fue la voz de los más desfavorecidos. Entre sus personajes más populares están Oliver Twist, el señor Scrooge (el viejo tacaño), David Copperfield y el huérfano Pip.
Deseamos que este evento sea una buena ocasión para leer o releer a este universal escritor.

Charles Dickens

(Gran Bretaña, 1812-1870)

Novelista inglés y uno de los escritores más conocidos de la literatura universal. En su extensa obra, combinó con maestría narración, humor, sentimiento trágico e ironía con una ácida crítica social y una aguda descripción de gentes y lugares, tanto reales como imaginarios. Nació el 7 de febrero de 1812, en Portsmouth, y pasó la mayor parte de su infancia en Londres y Kent, lugares que aparecieron con frecuencia en sus obras. Comenzó a asistir a la escuela a los nueve años de edad, pero sus estudios quedaron interrumpidos cuando su padre, un pequeño funcionario afable pero despreocupado, fue encarcelado, en 1824, por no pagar sus deudas. El joven Charles se vio obligado, pues, a mantenerse por sí mismo, y entró a trabajar en una fábrica de tintes. Esta desagradable experiencia, que más tarde describiría, sólo levemente alterada, en su novela David Copperfield (1850), le produjo una sensación de humillación y abandono que le acompañó durante el resto de su vida. Entre 1824 y 1826 asistió de nuevo a la escuela, aunque la mayor parte de su educación fue autodidacta. Entre sus libros favoritos se encontraban los de algunos de los grandes novelistas del siglo XVIII, como Henry Fielding y Tobias Smollet, cuya influencia se puede percibir con claridad en sus propios escritos. En 1827 consiguió un trabajo como secretario legal y, tras estudiar durante un breve periodo de tiempo el oficio, se convirtió en periodista en el Parlamento, lo cual le habituó a realizar precisas descripciones de hechos, cualidad que aplicaría posteriormente a su obra narrativa. En esa época conoció a María Beadnell, y se enamoró de ella, pero su familia lo rechazó como pretendiente de la joven, por lo que, tras cuatro años de relaciones, se separaron. Para entonces, él ya estaba trabajando como reportero en una publicación de su tío, The Mirror of Parliament, y para el periódico liberal The Morning Chronicle.

En diciembre de 1833, Dickens publicó, bajo el seudónimo de Boz, la primera de una serie de breves y originales descripciones de la vida cotidiana de Londres en The Monthly Magazine, una revista que editaba su amigo George Hogarth. Tras ello, un editor de la ciudad le encargó un volumen de nuevas notas en este estilo, que debían acompañar a las ilustraciones del famoso artista George Cruikshank. El éxito de este libro, titulado Los apuntes de Boz (1836), le permitió al novelista casarse con Catherine Hogarth en ese mismo año, y le animó a preparar una colaboración similar, esta vez con el conocido artista Robert Seymour. Cuando Seymour se suicidó, otro artista, H. K. Browne, apodado Phiz, que realizaría más tarde muchas de las ilustraciones de los últimos trabajos de Dickens, ocupó su lugar. El resultado de esta colaboración fue Papeles póstumos del club Pickwick (1836-1837), una obra en un estilo muy próximo al de los cómics, cuyo éxito consolidó la fama del novelista, e influyó notablemente en la industria editorial de su país, pues su innovativo formato, el de una publicación mensual muy poco costosa, marcó una línea que siguieron otras editoriales. La fama que le había producido este curioso proyecto se vio ampliada por las siguientes novelas que fue publicando. Hombre de enorme energía y talento, se dedicó a otras muchas actividades. Editó los semanarios Household News (1850-1859) y All the Year Round (1859-1870), escribió dos libros de viajes, Notas americanas (1842) e Imágenes de Italia (1846), administró asociaciones caritativas y luchó porque se llevaran a cabo reformas sociales. En 1842, impartió seminarios en los Estados Unidos en favor de un acuerdo internacional sobre propiedad intelectual y en contra de la esclavitud.

En 1843 publicó Canción de Navidad, que se convirtió rápidamente en un clásico de la narrativa infantil. Las actividades extraliterarias de Dickens incluían la gestión de una compañía teatral que funcionó hasta la subida al trono de la reina Victoria, en 1851, y las lecturas de sus obras en Inglaterra y en Estados Unidos. Sin embargo, todos estos éxitos se vieron empañados por sus problemas familiares. La incompatibilidad de caracteres y la relación del autor con la joven actriz Ellen Ternan, llevaron a la disolución del matrimonio, en 1858, fruto del cual habían nacido diez hijos. Murió el 9 de junio de 1870 y fue enterrado cinco días más tarde en la abadía de Westminster. A la vez que maduraba artísticamente, sus novelas se habían ido transformando de cuentos humorísticos, en la línea de Los papeles del club Pickwick esta obra fue traducida al español del francés por Benito Pérez Galdós (1868) ya que el autor español no sólo admiraba a Dickens sino que le consideraba como uno de sus maestros y Nicholas Nickleby (1837-1838), en obras de gran relevancia social, análisis psicológico y enorme complejidad narrativa. Entre sus obras más representativas se encuentran Casa desolada (1853), La pequeña Dorritt (1857), Grandes esperanzas (1861) y Nuestro amigo común (1865). Los lectores del siglo XIX y de comienzos del XX apreciaban más las primeras obras del autor, por su sentido del humor y su trasfondo trágico. Pero, aún reconociendo las cualidades de esta narrativa temprana, los críticos literarios de hoy en día sitúan por encima de ella a las obras de madurez, por su coherencia formal y su aguda percepción de la condición humana. Otras obras destacadas son Oliver Twist (1839), La tienda de antigüedades (1841), Barnaby Rudge (1841), Martin Chuzzlewit (1844), Dombey e hijo (1848), Tiempos difíciles (1854), Historia de dos ciudades (1859) y El misterio de Edwin Drood, que quedó incompleta. © eMe

José Antonio Ramírez Lozano

2012-02-23T13:33:00.001+01:00

El martes 21 nos visitó el conocido escritor José Antonio Ramírez Lozano para hablar con nuestros alumnos de 1º de ESO de su libro El tren de los aburridos y del poder de las palabras unidas a la imaginación.

Una breve sinopsis del libro:
La tía Lola miraba siempre con unos ojos como pasados por agua. Y claro, ¡así cómo iba a quitarse aquel aburrimiento del alma! Por eso, el abuelo recomienda a Alejandro, su madre y su tía un viaje en tren para descubrir el misterio de la imaginación. En el tren conocen a unos singulares personajes con unas enfermedades poco comunes que el lector irá descubriendo junto con Ale y su tía Lola...

Aquí tenéis muestras de su paso por el centro:

José Antonio Ramírez Lozano es un poeta y escritor extremeño afincado en Sevilla, donde ha ejercido como profesor de instituto en el área de lengua y literatura española durante muchos años.

Autor de más de treinta obras entre poemarios, narrativa y literatura para jóvenes, Ramírez Lozano ha sido merecedor de premios como el Ciudad de Badajoz, el Rafael Alberti, el Rosalía de Castro o el Blas de Otero en poesía y del Ateneo de Valladolid, el Azorín, el Ciudad de Valencia, el Felipe Trigo o el Jaén de literatura juvenil para su obra narrativa.
El pasado mes de noviembre ganó el premio Lazarillo de Creación Literaria 2011.

Marcos S. Calveiro

2012-02-22T17:43:00.000+01:00

El escritor y abogado español Marcos Calveiro estuvo en nuestro centro el pasado día 31 de enero charlando con los alumnos de 4º y algunos de 3º sobre su libro titulado Rinocerontes y Quimeras, previamente leído por los alumnos.

Este autor es conocido por sus libros dedicados a la literatura infantil y juvenil, carrera literaria que ha desarrollado principalmente en lengua gallega.

Ganador de premios como Ala Delta, Barco de Vapor o Lazarillo, Calveiro se ha consolidado como una de las voces más importantes de la literatura infantilo y juvenil actual.

En la página de la editorial Edebé hace una pequeña semblanza de su vida:
Me llamo Marcos Calveiro y nací en Vilagarcía de Arousa en el año 1968. Soy nieto de taberneros y feriantes. De pequeño quise ser arqueólogo, dibujante de cómics, músico y arquitecto, y acabé estudiando derecho y ejerciendo como abogado.Vivo en Vigo con mi pareja y nuestros dos hijos, a quien siempre les dedico mis libros.
Escribir me permite ser todo eso que deseara de pequeño y que no alcancé: arqueólogo, dibujante de cómics, músico y arquitecto. Y también todo aquello que jamás se me había pasado por la cabeza: como revolucionario en México junto al general Pancho Villa.

Aquí os dejo algunas fotos de su visita:

El autor amenizó su charla con una presentación de seres deformes exhibidos en circos, concretamente de la película Freaks, dirigida en 1932 por Tod Browning y traducida como La parada de los monstruos.

Un avance de Rinocerontes y Quimeras:

A principios del siglo XX, en un vagón abandonado en una via muerta, siete "monstruos" que en otro tiempo fueron el espectáculo central de un afamado circo y ahora son víctimas del progreso tecnológico que los mantiene encerrados, no tienen posibilidad de salir, pero uno de ellos, niñopingüino....

Otros libros escritos por él son:

Centauros del norte
El pintor del sombrero de malvas
El cartero de Bagdad
El samurai del rey.

Con motivo del día 8 de marzo , el día de la mujer trabajadora os voy hablar de una mujer que rompió moldes ..

2012-02-22T00:37:00.002+01:00

Joaquina Eguare
( 1897 - 1981 )

¡¡Otra mujer Andaluza en la lucha por la igualdad !!

Granadina,aunque no nace aquí ,pero en Andalucia transcurre su vida .

Estudió magisterio y filosofía , así se convirtió en la segunda mujer que fue a la universidad y terminó su licenciatura con matrícula de honor en todas las asignaturas .

Igualmente fue la primera profesora mujer de la universidad de Granada. Ingresó en el cuerpo de archiveros , fue bibliotecaria y arquéologa .Del mismo modo rompió moldes al ser de las primeras mujeres que llegó a ser directora de un museo arqueológico, en este caso del de su ciudad Granada. Logró labrarse su propio espacio en el ámbito profesional y científico en una época que pretendía devolver a las mujeres a la casa .

Por cierto , soy Isabel Estévez Layosa De 4º de diversificación .

2012-02-21T23:25:00.003+01:00

Wislawa Szymborska

El 1 de Febrero del presente año falleció la poeta y ensayista polaca Wislawa Szymborska. Gracias a su obra, entre los años 40 y 60 del siglo XX logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo. A lo largo de su vida fue galardonada con numerosos premios, entre ellos el Nobel de Literatura del año 1996. El siguiente poema es una pequeña muestra de su trabajo:

NADA SUCEDE DOS VECES

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

A Dafne

2012-02-21T19:47:00.000+01:00

Aquí os dejo un vídeo sobre el poema de Garcilaso de la Vega, subido a youtube por el IES julio Verne, de Sevilla, para que lo escuchéis recitado, con música de fondo y con las imágenes artísticas inspiradas en el mito de Apolo y Dafne

"NO PASARAN"

2012-02-21T10:50:00.003+01:00

DOLORES IBÁRRURI "LA PASIONARIA,PIONERA"

Fué la 1ª mujer vicepresidenta de las Cortes. Diputada por Asturias en la 2ª Republica/miembro destacado del Partido Comunista. A eso se debe el lema de "NO PASARAN".Fué una politica española.

Pasionaria destacó como dirigente política en la Segunda República Española y en la Guerra Civil. Histórica dirigente del Partido Comunista de España. A su lucha política unió la lucha por los derechos de las mujeres para demostrar que las mujeres, fuesen de la condición que fuesen, eran seres libres para elegir su destino.
Aficionada a la lectura y aprovechando la condición de líder minero socialista de su marido comenzó a adquirir conocimientos de marxismo que cuestionaron su educación tradicionalista y católica. Dolores asumió la doctrina marxista como una herramienta ideológica idónea para luchar a favor de la "liberación de la clase obrera".

Participó con su marido en la huelga general de 1917. Estando integrada en la agrupación socialista de Somorrostro, lo acompañó en la escisión comunista del PSOE en 1919 desde la que, en 1920, participó en la fundación del Partido Comunista Español, entrando en el Comité Provincial de Vizcaya, que al año siguiente formaría, junto al Partido Comunista Obrero Español, el Partido Comunista de España.

En 1917 quedó muy impresionada por el triunfo de la Revolución Bolchevique en Rusia. En 1918, utilizó por primera vez el seudónimo Pasionaria para un artículo publicado en la prensa obrera y titulada El Minero Vizcaíno.
En 1931 se trasladó a Madrid para trabajar en la redacción del periódico del Partido, Mundo Obrero. En 1933 fue presidenta de la recién fundada Unión de Mujeres Antifascistas.

Tras divorciarse de su marido, mantuvo una relación amorosa con un hombre 17 años menor que ella. Es curioso que, tanto desde el socialismo como desde el comunismo, le pidieran como condición que lo abandonara para seguir militando. Tuvo seis hijos.
Fue encarcelada varias veces debido a sus fuertes y punzantes discursos y a su activa militancia en las manifestaciones comunistas. Se destacó en el Congreso de los Diputados de la República como diputada del PCE por Asturias. En las elecciones de febrero de 1936 fue elegida diputada por Asturias. Figura relevante durante la Guerra Civil, fue elegida vicepresidenta de las Cortes republicanas en 1937. Durante este período se convirtió en un mito para una parte de España, siendo famosa por sus arengas en favor de la causa republicana. Suyo fue el lema «¡No pasarán!».

Vuelta a España
Tras la muerte de Francisco Franco y el final de la dictadura militar en España, durante la transición volvió a España en 1977 y fue elegida de nuevo diputada por Asturias en las primeras elecciones democráticas, aunque su papel como política fue ya más simbólico que real.En junio de 2005 se celebró el XVII Congreso del PCE, donde Dolores Ibárruri fue elegida "Presidenta de Honor a Perpetuidad".

Soy Ana Rocío López de 4 de diversificación , aqui os dejo este tema sobre el cuál he trabajado individualmente , en clase de Charo Hurtado .

Sufragismo y feminismo :la lucha por los derechos de la mujer .

2012-02-20T18:08:00.003+01:00

1.EL FEMINISMO EN LA EUROPA MEDITERRÁNEA .

Se desarrolló en la segunda mitad del siglo XIX . Estaba muy vinculado al republicanismo anticlerical , que hizo que la mayoría de las mujeres se mantuvieran al margen .

Destacan figuras como :

Nelly Roussel : Fue pionera en plantear temas como la libertad sexual y en el control de la natalidad .

Ana María Mozzoni : Gran figura del sufragismo italiano .

Las ideas de éstas mujeres fracasaron y ambos países tuvieron que esperar que acabara la segunda guerra mundial , para que se concediera el sufragio femenino en 1945 .

2. EMANCIPACIÓN DE LA MUJER Y FEMINISMO EN ESPAÑA , QUE FUE EL RETRASO DEL MOVIMIENTO FEMINISTA EN UNA SOCIEDAD TRADICIONAL .

- La poblaciòn no sabía ni leer , ni escribir .

- Las mujeres no iban al colegio .

- Desde los 12 y 13 años trabajaban en el campo.

El feminismo español tuvo una menor envergadura , centrado en reivindicaciones de tipo social , derecho a la educación y al trabajo .

El modelo de mujer que estableciò la sociedad española , proclamò la subordinaciòn de la mujer al varòn .

Escrito por : Rocío Benitez , Ana Parra y Ángela Sánchez de 4º de Diversificación . Dirigido por Charo Hurtado .

Las mujeres en el franquismo .

2012-02-20T10:59:00.004+01:00

Hola , somos Los alumnos de 4 de diversificación.

Vais a flipar , con la idea de la señora Pilar Primo De Rivera , la jefa de la sesión femenina de la época de Franco.

¡ ES ALUCINANTE LO QUE TENÍA QUE AGUANTAR UNA MUJER !

¨Durante los días más fríos deberías preparar y encender un fuego en la chimenea para que él se relaje frente a ella; después de todo, preocuparse por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa. Minimiza cualquier ruido. En el momento de su llegada, elimina zumbidos de lavadora o aspirador. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle. Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos. Nunca te quejes si llega tarde, o si sale a cenar o a otros lugares de diversión sin ti. Intenta, en cambio, comprender su mundo de tensión y sus necesidades reales.
Haz que se sienta a gusto, que repose en un sillón cómodo, o que se acueste en la recámara. Ten preparada una bebida fría o caliente para él. No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones su juicio o integridad. Recuerda que es él amo de la casa.Anima a tu marido a poner en práctica sus aficiones e intereses y sírvele de apoyo sin ser excesivamente insistente. Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrirle hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres.Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo por la mañana. Prevé las necesidades que tendrá a la hora del desayuno. El desayuno es vital para tu marido si debe enfrentarse al mundo exterior con talante positivo.Una vez que ambos os hayáis retirado a la habitación, prepárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño. Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama... Si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera hasta que él esté dormido, ya que eso podría resultar chocante para un hombre a última hora de la noche.
En cuanto respecta a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales: si él siente la necesidad de dormir, que sea así no le presiones o estimules la intimidad. Si tu marido sugiere la unión, entonces
accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más
importante que la de una mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño
gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que hayas podido
experimentar. Si tu marido te pidiera prácticas sexuales inusuales, sé obediente
y no te quejes. Es probable que tu marido caiga entonces en un sueño profundo,
así que acomódate la ropa, refréscate y aplícate crema facial para la noche y
tus productos para el cabello.Puedes entonces ajustar el despertador para
levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una
taza de té para cuando despierte. ¨

LA IDEA DE LA MUJER EN EL NAZISMO .

2012-02-20T10:23:00.002+01:00

Hola Hola Caracola (: ! Somos de nuevo Ángela Sánchez y Ana Parra de 4º de Diversificación .

.. Se favoreció que las mujeres no trabajaran fuera del hogar. "El campo de batalla de las mujeres alemanas es el hogar", decían. En 1933 Richard Wagner, director de la clinica de mujeres del Hospital de la Charité en Berlín declaró a los ovarios de las mujeres alemanas como patrimonio nacional, propiedad del estado alemán y futuro del pueblo. Hubo premios de natalidad. Las madres en función del número de hijos que tuvieran eran condecoradas con cruces. Oro, para 8 o más hijos, plata, para 6, y bronce más de 4. Estas cruces eran
entregadas el 12 de agosto, día del nacimiento de la madre de Hitler.
La propaganda no era ajena a este movimiento. Se crea un estereotipo de mujer alemana fuerte, trabajadora, depositaria de todas las esencias del hogar.. El aborto, la esterilización y los métodos contraceptivos pasan a constituir un delito contra la nación. Quién no es capaz de tener hijos y mantiene relaciones sexuales de las que no se puede esperar procreación es un traidor al pueblo (homosexuales, lesbianas). Era preceptivo un examen genético para las parejas que querían contraer matrimonio. Las jovenes eran encuadradas en organizaciones
paramilitares similares a las Juventudes Hitlerianas.

EL SUFRAGIO FEMENINO (1918 FIN DE LA PRIMERA GUERRA MUNDIAL)

2012-02-20T10:22:00.006+01:00

Hola, somos Rocio Benitez, Mari Carmen y Alejandra de 4º de diversificación queremos informaros sobre el sufragio femenino.

Bueno, vamos a aclararnos. El derecho al voto se alcanzó en los paises mas ricos y desarrollados, despues de la 1ºGuerra Mundial en 1918, como consecuencia del papel que la mujer habia jugado en la guerra.
Las mujeres hacian en los paises las labores que los maridos habian dejado de hacer para estar en el frente. Cuando acabó la guerra se les premió con el derecho al voto.
Triunfó el movimiento sufragista aunque para algunos autores la causa fue el duro trabajo de los sufragista por el voto, no la guerra.
Sin embargo, el movimiento feminista se desarticuló porque para muchas mujeres seguir en la lucha no tenía sentido porque ya habían alcanzado su meta: el sufragio; otras en cambio seguían con las reivincaciones, porque todavía quedaba un largo camino por recorrer para alcanzar la igualdad con el hombre.
En los años 30 el avance de la dictadura fascista en el Viejo Continente trajo consigo tiempos duros para Hitler, el papel de la mujer se limitaba al cuidado del hogar y la familia.

Margarita Nelken .

2012-02-20T10:15:00.002+01:00

Hola , somos Ángela Sánchez y Ana Parra de 4º de Diversificación. Os dejamos aquí información de Margarita Nelken .
Conocida por su decidida actuación política durante la Segunda República y la Guerra Civil, Margarita Nelken también destacó como crítica de arte, periodista y escritora desde muy temprana edad. Hija de una francesa y de un joyero español, ambos descendientes de judíos alemanes, había nacido en la entonces calle de Barrionuevo (Romanones), pleno corazón madrileño, 5. Le gustaba mencionarlo, dado que ese origen extranjero sería uno de los blancos preferidos de la derecha española respecto de su persona, junto a su intelecto y su defensa de los derechos de la mujer en plano de igualdad con el hombre. Su abuelo materno había llegado a la capital en 1889 como relojero de Palacio y poseía una relojería y joyería en Puerta del Sol, 15. Margarita recibió una educación esmerada que se tradujo en tempranas inclinaciones hacia la pintura, las letras y la música. Las abandonó en plena juventud para dedicarse al activismo político y social, aunque seguiría siendo siempre una destacada publicista. Hablaba fluidamente francés y alemán y se le debe la primera traducción de Kafka al español. Poseía una cultura excepcional entre las mujeres españolas de su época y conocida de don Santiago Ramón y Cajal, don Benito Pérez Galdós y la generalidad de los círculos intelectuales de su época.A pesar que era una persona que defendía el derecho de la mujer se opuso al voto .

EMMELINE PANKHURST

2012-02-20T10:05:00.002+01:00

Hola, soy MªCarmen Del Castillo de 4º de diversificación y estamos estudiando con Rosario Hurtado las mujeres mas importantse y esta es una de ellas:

(1858-1928).
Esta británica fundó la Unión Social y Política de las mujeres y defendió métodos radicales en la lucha feminista, como incendiar comercios y agredir a políticos. "No seremos responsables de la propiedad que sacrifiquemos o del perjuicio que la propiedad sufra como resultado", afirmó.

ELISABETH CADY SATANTON.

2012-02-20T09:52:00.004+01:00

Hola , soy Alejandra Garrido de 4º De Diversificación, estamos estudiando con Rosario Hurtado a mujeres importantes y aquí dejo a una de ellas.

(1815-1902)
Feminista norteamericana luchó contra la esclavitud desde el movimiento abolicionista, fue una de las organizadoras del congreso de Seneca Falls y reivindicó la igualdad de la mujer en diferentes ámbitos. Escribió la Biblia de la mujer para destacar el cristianismo de interpretaciones sexistas.

Clara Campoamor

2012-02-20T09:28:00.005+01:00

Hola , somos Ángela Sánchez , Pedro José Rodriguez y Ana Parra , de 4º de Diversificación ; Estamos estudiando con Charo , en clase , las mujeres importantes .. Y como se lleva todo el dia , diciéndonos que nos metamos en el blog y que tenemos que ser personas mas cultas , pues aqui estamos .. Metidos , y sabiendo un poco mas , sobre este tema . Vamos a hablar un poco sobre la vida de Clara Campoamor .

Fue una política española defensora de los derechos de la mujer y principal impulsora del sufragio universal en España , logrado en 1931 .

Fue elegida diputada , formó parte de la comisión constitucional integrada por 21 diputados y allí luchó para establecer la no discriminación , por razón de sexo , sufragio universal (voto femenino) . Consiguió todo , excepto lo relativo al voto , que se debatió en el parlamento . Gracias a ella , las mujeres consiguieron bastantes derechos .

Luego seguiremos hablando sobre ella .

¿ Y ...Sabías que ... ?

Algunos republicanos no querían que la mujer votase porque creían que estaría a favor de la derecha , por ello el partido radical socialista puso frente a Clara , contra Victoria Kent , contraria al voto de las mujeres . Finalmente , el debate fue superado , se aprobó el sufragio feminismo , y se logró con el apoyo de la minoría de derecha , gran parte de los diputados del PSOE .

Cómo hacer un cómic online

2012-02-19T02:58:00.000+01:00

Hola chicos y chicas del Caura

os voy a dejar el enlace de una página web de Internet que te permite la realización de cómics on line, sin necesidad de instalar ningún programa en tu pc y totalmente gratuito. Métete en la pág. e inténtalo, es muy divertido, aunque eso sí, está en inglés.

http://www.bitstripsforschools.com/

En este otro enlace la tenéis en español:página bitstrip traducida
Esta página es de uso educativo.

por cierto un alumno de 1º ESO F ha hecho esta pequeña prueba.

Animaos y colgad vuestros cómics basados en las lecturas recomendadas.

Olympe De Gouges.

2012-02-17T09:10:00.002+01:00

Olympe , en contestación a la declaración de los derechos del hombre y del ciudadano , hizo su declaración sobre los derechos de la mujer que ampliaba los que habian hecho los revolucionarios franceses , pero ........
¡ Qué pena , se habían olvidado que exístian la mitad del género humano , que eran .. LAS MUJERES !
En la próxima clase, comentaremos más cosas sobre esta mujer .

Somos las mismas , Alejandra y Angela de 4 de diversificacion . Un saludo,

Olympe de gouges.

2012-02-17T09:03:00.003+01:00

.. Hola , somos Alejandra y Angela De 4 de diversificacion , como nos pidió una foto , Charo , nos dejó meternos , y aquí la ponemos ..Señorita , ya tiene ahí a Olympe De Gouges , ¡ ésta si que fue una pionera !

Laluna.com: la historia de Cyrano de Bergerac hoy en día

2012-02-16T18:56:00.000+01:00

Uno de los libros de lectura obligatoria para 2º de ESO (este trimestre lo lee 2ºD) es el titulado Laluna.com de Care Santos.

Detrás de este título tan actual, de página web, encontramos una adaptación o recreación del clásico de Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac. La mayoría del público conoció esta obra (entre ese público me incluyo) gracias a las versiones llevadas al cine, la más famosa, la protagonizada por Gérard Depardieu, aunque también vamos a mencionar la americanada de Roxanne, con Steve Martin como actor protagonista, muy buena para los domingos invernales de mal tiempo.

Como nos dice la propia narradora, ya casi al final del libro "La única historia similar a ésta de la que tengo noticia terminó bastante mal. Les ocurrió no hace tanto a dos soldados franceses enamorados de la misma chica, que decidieron conquistarla de común acuerdo. Uno de ellos era muy guapo y el otro sabía escribir muy bien."
En nuestro libro se invierten los papeles: son dos chicas en vez de dos chicos los que intentan conquistar y en vez de hacerlo a través de cartas, se declaran a través de correos electrónicos, algo bastante más actual para todos nosotros hoy en día (quizá por desgracia porque las cartas tenían su encanto y su misterio...)

La protagonista, Cira (Cyrano en la versión original) constituye un prototipo de mujer actual, emprendedora, activa, intelectual y a la vez deportista, segura de sí misma aunque con sus complejos. Es una chica enamorada que oculta su amor por miedo al rechazo: un clásico, ¿no?

Pero como acompañante de esta protagonista, en la sombra, pero siempre presente, la Luna, que rige su vida, que tanto nos sugiere desde el cielo, en soledad o en compañía, a la que nos dirigimos en alguna ocasión para pedirle consejo o ayuda o que nos escuche... ¡al final todos somos un poco lunáticos como Cira!.

¿Qué te ha parecido este libro? ¿Qué piensas que hubieras hecho tú en el lugar de Cira? ¿Qué opinas sobre la Luna?

Próximamente veremos la versión cinematográfica en clase y ya os contaremos con cuál nos quedamos. Para ir abriendo boca, aquí dejamos un enlace de la escena del balcón de Cyrano. ¿No te recuerda a la escena del telefonillo en el portal de Amador? Seguiremos buscando las coincidencias...

http://www.youtube.com/watch?v=iJwcotA8qQk&noredirect=1

Sufragismo y Feminismo :la lucha por el derecho de la mujer

2012-02-15T09:51:00.002+01:00

Hola , somos Ana Parra y Rocio Benitez de (4 de Divers) , con motivo del dia internacional de la mujer trabajadora , el 8 de Marzo estamos trabajando en Historia con Rosario Hurtado , el sufragismo y los avances conseguidos por la mujer a lo largo de los últimos siglos . ¿Sabías que ... ?
¨ Desde mujer casada , la pierna quebrada ¨ , son innumerables los refranes españoles que limitan la actividad de la mujer al circulo de los quehaceres domésticos , y , en nuestra clase media , ésta idea está profundamente arraigada , la preparación de la mujer para algo que no sea estrictamente el matrimonio , aparece todavía , a la mayoría de las personas como una cosa insólita y que , no sólo debe ser tomada en consideración , sino que debe ser severamente reprobada ó lo que es peor , ridiculizada . ¿ Estáis de acuerdo con ésto ? ¿Creéis que nosotras escribimos ésto ? Pues no , Lo escribió hace ya un siglo , Margarita Nelken .

El Quijote en la clase de Plástica

2012-02-14T10:49:00.000+01:00

Fomento a la lectura

Los alumnos de 3º ESO y de 4º de ESO de Diver, con la profesora de Educación Plástica, Carmen Soriano, han realizado los siguientes azulejos sobre El Quijote

Germán Sánchez Ruipérez

2012-02-13T16:55:00.000+01:00

Germán Sánchez Ruipérez ha fallecido, a los 85 años de edad. Con su muerte, desaparece un importante empresario la edición española, creador y presidente, durante cerca de cuarenta años, de Grupo Anaya y de la Fundación que lleva su nombre, institución en pro del libro y la cultura lectora. Germán Sánchez Ruipérez también fue socio fundador y presidente de Tele 5 así como editor y empresario del diario El Sol.

Firmemente ligado a la causa de la educación y la cultura, Germán Sánchez Ruipérez, especialmente en la última década, desplegó una actividad incesante al frente de su Fundación, cuya labor ha sido reconocida con los más prestigiosos galardones nacionales e internacionales

Germán Sánchez Ruipérez nació en 1926, en la localidad salmantina de Peñaranda de Bracamonte. Su madre era maestra y su padre, librero e impresor.En el año 1958, Germán Sánchez Ruipérez emprende su trayectoria como editor independiente; un año más tarde constituyó la razón social Ediciones Anaya S. A, que más tarde se convirtión en el Grupo Anaya.

Actualmente el grupo editorial está formado por más de treinta y cinco empresas entre las que figuran Alianza Editorial, Vox-Biblograf, Ediciones Cátedra, Editorial Tecnos, Anaya Multimedia, Anaya Touring, Ediciones Algaida, Ediciones Altaya, Ediciones Del Prado, Editorial Pirámide o las diversas empresas editoriales de ámbito autonómico, ubicadas en aquellos territorios cuya lengua materna no es el castellano: Ediciones Xerais en Galicia; Editorial Barcanova, en Cataluña; y ediciones Haritza en el País Vasco.

Propietario también del grupo empresarial America Publishing Group, el más importante en la distribución de publicaciones periódicas en castellano en América, Germán Sánchez Ruipérez crea o adquiere en el continente americano diversas empresas editoriales en Estados Unidos, Méjico, Colombia, Argentina o Chile, además de abrir en Nueva York la más destacada librería con fondos españoles de la ciudad neoyorquina.

Empresario de éxito y dinamizador de la cultura, un 27 de octubre de 1981 creó la Fundación Germán Sánchez Ruipérez, cuyo objetivo es fomentar y desarrollar todo tipo de actividades culturales, en especial las relacionadas con los libros y la lectura.

Entre otras muchas distinciones, Germán Sánchez Ruipérez ha recibido la Medalla de Oro de Salamanca, la Medalla de Oro de Madrid, la Medalla de Oro al Mérito en el Trabajo, la Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes, el Premio Castilla y León de Ciencias Sociales, la Encomienda con Placa de Alfonso X el Sabio, la Encomienda de número de Isabel la Católica, el Premio Juan Lladó, el Premio Montblanc o el Título de Doctor Honoris Causa, otorgado por la Universidad de Salamanca en el pasado mes de febrero de 2011.

Información procedente de infoperiodistas.info

LITERATURA DEL RENACIMIENTO Y EL BARROCO

2012-02-13T15:51:00.000+01:00

Lecturas recomendadas de Biología

2012-02-08T20:38:00.000+01:00

¿POR QUÉ MI HIJO SE PARECE A SU ABUELA?

Autor:Inés García-Albi. Marcos Isamat Editorial: VV.AA Debate

Precio: 12´9 euros

Mediante un ameno diálogo sobre genética familiar se busca dar respuestas a preguntas como si la calvicie o la longevidad son hereditarias o si la destreza para aprender idiomas viene de nuestros antepasados. Según la autora uno de los motivos que le llevó a escribir este libro tuvo que ver con el misterio de situaciones de la vida cotidiana como por qué pueden ser tsn diferentes entre sí dos hijos de los mismos padres, o por qué ciertos familiares se parecen entre sí y otros no.

En la obra se explica de forma sencilla y para todos los públicos aspectos biológicos como la herencia genética, los mecánismos genéticos que se heredan y los que no, o las posibilidades de desarrollar o no una enfermedad.

El libro, en un recorrido breve y entretenido nos lleva desde el microscopio a la vida cotidianay traslada a un lenguaje común conceptos complejos de biología y química molecular

Lecturas recomendadas de Biología

2012-02-08T20:17:00.000+01:00

¿SOY UN MONO?

Autor: Francisco J. Ayala Editorial: Ariel Precio: 14 euros

A partir de la pregunta que da título al libro, Francisco J. Ayala desmenuza y divulga las líneas básicas y los fundamentos de la evolución, explica cómo funciona el proceso evolutivo y explica con claridad que la ciencia y la religión pueden no ser términos contradictorios. Revisa las abrumadoras evidencias y establece que la evolución es un hecho incontrovertible. Ofrece razones para entender que la teoría de la evolución no es enemiga de creencias religiosas

Un corto nominado al Oscar

2012-02-05T18:13:00.000+01:00

En la categoría de Corto Animado se ha nominado al Oscar un corto sobre el mundo del libro: The fantastic flying books of Mr. Morris Lessmore. Esta pequeña obra también ha hecho su aparición en el App Storede Apple comoLibro Interactivo para iPad . Está dirigido por William Joyce y BrandonOldenburg.

“La paz, vista desde el ámbito de la cultura griega en la Atenas del s. V”

2012-02-05T17:39:00.000+01:00

Con motivo de la celebración del día de la paz, el pasado 30 de enero, un grupo de alumnos del Bachillerato de Humanidades,encabezados por Mª Carmen Mendoza Beltrán y Antonio Luis Gutiérrez Moreno,realizaron una exposición a un grupo de 4º de ESO, en la clase de ética. Sebasaron en la comedia “La Lisístrata” de Aristófanes. Estos alumnos realizaron una lectura escogidade textos en los que se mostraba el método utilizado por Lisístrata paraconseguir poner fin a la guerra del Peloponeso: reunir a todas las mujeres convenciéndolas de que hicieran una huelga desexo, como elemento de presión hacia sus maridos para forzarles a abandonar la guerra.

La obra, una comedia, tiene elementos humorísticos queprovocaron la hilaridad del auditorio de alumnos de 4º de ESO. Los alumnos que expusieron la obra, trataronde incidir en el aspecto de que Aristófanes, hombre de mentalidad conservadora,trataba de ridiculizar a las mujeres. Sin embargo, vista con mentalidad actual,lo que hacen esta mujeres en la obra no deja de resultar llamativo por elobjetivo que se proponían, la búsqueda de la paz, que es un deseo que haaparecido en todas las épocas, y también por ser ellas, las mujeres, lasprotagonistas, en una sociedad en la que todavía, y por mucho tiempo, carecíande derechos ciudadanos.

Capítulo III. Turbios asuntos

2012-02-01T16:16:00.000+01:00

Dracocorría por el pasillo de aquel edificio de oficinas abandonado. Aunque el huirde aquel hombre le provocaba el no pensar tan siquiera donde iba, sentía cómole ardía el brazo, en el sitio en el que le habían disparado. Draco solo corríapor escapar de aquel desconocido que le perseguía con un arma y con la claraintención de acabar con él. Llegó Draco a una sala que parecía que en su díaera donde se reunían los altos ejecutivos de la empresa. Se encogió debajo dela mesa y esperó. Solo escuchaba su fuerte aliento e hizo un intento porescuchar si el desconocido se acercaba o no. De repente se abrió la puerta yaquel desconocido empezó a disparar a diestro y siniestro por toda la sala.

-¿Dónde estás? ¡Vamos! Sé que estás aquí. – Pegó otro tiro. - Solo quiero que medigas quién te manda. Te prometo que no te haré daño. - Terminó la frase en unacarcajada.

Eldesconocido se movía por la oscura sala buscando a su presa. Cada tres pasospegaba un tiro en cada mesa por la que pasaba, hasta que llegó a la última, lamás grande y dónde estaba escondido Draco. El hombre frunció el ceño y se paró:

-¿Quién te manda? ¿Cómo sabes esas cosas? ¿Te lo ha dicho algún policía?

- No memanda nadie. - Draco salió de debajo de la mesa con el brazo ensangrentado,intentando hacer presión sobre él con el otro y con el rostro bien sereno.

-Entonces, ¿cómo sabes tanto de este caso?

A Dracole costó buscar una buena excusa, pero era muy difícil pensar mientras uncompleto desconocido te apuntaba con una pistola:

- Lasdos personas que murieron eran mis amigos, solo quería saber si fue unaccidente o alguien está detrás.

- Y sihubiera alguien detrás, ¿qué harías?

-Pues... - le costó pensar- nada. ¿Qué soy yo, sino un don nadie?

Aunqueestaba mintiendo, a Draco no le sonó mucho a mentira lo que acababa de decir.

Vivíaen ese edificio. Un edificio, que abandonado por una empresa que quebró, eracobijo de tantos mendigos y sin techos de todo Madrid. Ahora se encontrabadelante de una persona que le apuntaba con una pistola mientras él sedesangraba. En tres años de residencia en aquel lugar, solo había hecho unamigo, Rodrigo, que era quién ahora estaba mirando por la puerta entreabiertade la sala. El hombre del arma seguía interrogando a Draco, momento queaprovechó Rodrigo para deslizarse dentro de la sala. Muchas veces se habíacolado en el metro o salió con media estantería de un supermercado en losbolsillos de su abrigo sin ser visto, era una habilidad que iba perfeccionandocada día. Cuando entró en la sala, solo hizo una cosa y casi sin pensar, cogióuna de las lámparas que había allí abandonadas y se la tiró a aquel hombre queamenazaba a su amigo. El fuerte golpe hizo perder el equilibrio y el arma aldesconocido. Rodrigo corrió rápido a por la pistola. Draco no sabía qué estabapasando hasta que vio a su amigo que corría hacia él. El desconocido permanecíatumbado en el suelo. Rodrigo estaba muy nervioso, tenía un arma en las manos yapuntaba hacia ese hombre. Él nunca había cogido una, nunca la necesitaba, losuyo era robar comida por necesidad, no herir a nadie o matar. Al ver Draco lareacción de su amigo ante la sensación de tener un arma, le dijo:

-Tranquilo Rodrigo, está inconsciente, no creo que se levante en un rato. Venga,suelta la pistola sobre esa mesa y ayúdame que me desangro.

Rodrigofue muy lentamente hasta la mesa que le señaló Draco, no paraba de apuntarhacia el hombre tumbado en el suelo. Llegó a la mesa y dejó la pistola como sifuera la más fina pieza de porcelana jamás concebida. Se volvió hacia Draco ydijo:

- ¡Perosi estás bañado en sangre! Déjame ver esa herida.

Cuandose propusieron a ver la herida, el hombre tumbado en el suelo se levantó y comosi endemoniado estuviera, salió corriendo de aquella sala. Rodrigo intentóseguirlo, pero Draco lo detuvo:

-Déjalo, no te metas tú en estos problemas.

Una vezen el hospital, Draco pidió que la bala que le habían sacado, la guardaran y sela entregaran a él, que él se encargaría de dársela personalmente a la policía.El médico se negó, y empezó una discusión entre Draco y el doctor. En ese justoinstante entró Marco por la puerta. Enseñando su placa le pidió al doctor quelo dejara a solas con el paciente, el doctor accedió y se fue.

- Tejuro que no tenía ni idea de lo negro que es este caso.

- Claro,ahora nadie sabe nada. No es la primera vez que me pasan estas cosas por quererayudarte en uno de tus asuntos.

-Cuando mamá nos dejó le prometí que cuidaría de ti. Sabes que daría la vida porprotegerte.

- Puesmejor no la des, porque para lo que me estás protegiendo.... Además no saquesotra vez el tema, son recuerdos que prefiero olvidar. - Zanjó Draco.

-Bueno, se me olvidaba que ahora necesitas reposo, solo te preguntaré una cosa:¿Has sacado algo?

- Desacar va la cosa, mira esa bolsita que ves en esa mesa. Tráela.

Marcola cogió y la observó:

- Creoque si se la llevas a los de balística estarán entretenidos durante un rato.

- ¿Unabala? ¿Me tomas el pelo?

- Pueses eso o nada, porque no me pienso volver a meter en ninguno de tus asuntos,además aquí el poli eres tú.

Marcovolvió a mirar la bala. Su hermano llevaba razón. Aunque no sabía mucho sobrebalística, sabía que ese tipo de bala no era muy común en España, ni muchomenos en Madrid. Pero él sabía a quién podría pertenecer. El caso no hacía másque dar vueltas, ¿qué tenía que ver en esto el jefe de la Policía Nacional?Solo pidió que la bala no fuera del modelo en el que él pensaba, si no, algomuy gordo se estaba tramando en las dependencias policiales…

En Mates también se lee

2012-01-31T12:08:00.000+01:00

Los alumnos de 4º de Diversificación están leyendo con su profesora, Marta Núñez, dos veces en semana el libro Ernesto, el aprendiz de matemago, de José Muñoz Santonja, editorial Nivola (160 páginas)

Ernesto, un muchacho que dice "odiar con todo su corazón las matemáticas", entra en contacto con un mago, el mago Minler (anagrama de Merlín) que le muestra una cara atractiva y sorprendente de las matemáticas, le enseña a adivinar números, desatar lazos imposibles, trucos visuales y juegos de cartas. Así Ernesto verá las matemáticas desde otro punto de vista.

El trimestre pasado leyeron El asesinato del profesor de Matemáticas de Jordi Sierra i Fabra, editorial Anaya (169 páginas).

Tres alumnos que odian las matemáticas tienen que investigar el asesinato de su profesor, para ello tendrán que resolver varios problemas y descubrirán que las matemáticas no son tan difíciles. Humor y misterio se combinan en esta lectura.

Si te interesa este tipo de lecturas pincha en estos enlaces:
LecturasRecomendadas de matemáticas
Blog sobre lecturas de Mates

Poemas sobre la paz

2012-01-29T18:54:00.000+01:00

El próximo lunes 30 de enero celebraremos el Día de la Paz y la No Violencia en el instituto, aquí tenéis algunos de los poemas que leeremos.

No podemos cerrar los ojos de Federico Mayor Zaragoza

No podemos cerrar los ojos.
No podemos ni un día más
dejar de decir
alto y fuerte
lo que sentimos y pensamos.
Alto y fuerte
para que llegue
a todas partes.
y será la brisa permanente
la que prevalezca

No podemos guardar silencio
ni cerrar los ojos,
porque todos tenemos
un futuro común.
Uno solo.

Federico Mayor Zaragoza

La Muralla, Nicolás Guillén

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
los negros sus manos negras,
los blancos sus manos [blancas.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte.
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- Una rosa y un clavel ...
- ¡Abre la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- El sable del coronel ...
- ¡Cierra la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
- La paloma y el laurel ...
- ¡Abre la muralla!
- ¡Tun, tun!
- ¿Quién es?
El alacrán y el ciempiés ...
- ¡Cierra la muralla!
Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla ...
Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa,
allá sobre el horizonte ...

Cambio Climático

2012-01-27T18:53:00.000+01:00

"Madame Bovary"

2012-01-26T21:38:00.000+01:00

Fue una salida fantástica, teatro, cervecita y muchas risas en el bar La Raza. Esta vez fuimos sin alumnos a ver una adaptación teatral de la magnífica novela de Gustave Flaubert. Estoy deseando que se repita porque es una combinación perfecta, al menos para mí.

Aquí tenéis el argumento.

Primera parte

Tras su infancia, y teniendo terminados sus estudios en una escuela de provincia y la facultad de Ruan, Charles Bovary, recién trasladado a Tostes para ejercer como médico, se casa con una viuda por expresa petición de su madre, aunque la relación no será duradera debido a que la primera esposa de Charles fallecerá poco después del enlace. Debido a su trabajo, Charles debe visitar en una granja al señor Rouault y allí se encuentra con una bella joven, la hija del señor Rouault, Emma, que consigue seducirle. Charles se enamora y le pide al señor Rouault, la mano de su hija en matrimonio. Ella consiente y se convierte en la señora Bovary. Madame Bovary, asidua a la lectura de novelas románticas, tiene unas ideas sobre el matrimonio que no llegarán a corresponderse con su relación con Charles. Después de una visita a la casa del marqués de Vaubyessard, Emma vuelve a fantasear con una vida idílica, privilegiada. Pero la vuelta a la realidad, a una vida aburrida junto a su marido, hace que Madame Bovary caiga enferma. Para su recuperación, Charles decide cambiar de aires, y trasladarse a un pueblo cerca de Ruan, Yonville-l'Abbaye.

Segunda parte

Cuando se trasladan a Yonville, Emma se encuentra embarazada, dará a luz a una niña a la que llamarán Berthe pero Madame Bovary no ejercerá de madre prácticamente en ningún momento. En Yonville, la familia Bovary conocerá a sus nuevos vecinos. El señor Homais, el farmacéutico, junto con su familia; El señor Lherheux, un comerciante un tanto manipulador; La señora Lefrançois, dueña del Lion D'Or.. y otros como los señores Tuvache, Guillaumin... Entre todos estos vecinos, se encuentra León Dipuis, que simpatizará con Emma. Su pasión por el mismo tipo de literatura les llevará a un amor imposible. Ante esta situación León decide marcharse a Rouen y seguir con sus estudios. El aburrimiento de Emma y su disgusto por la falta de atención de su marido, le llevará a empezar a coquetear con Rodolphe Boulanger, un don Juan de Yonville. Madame Bovary y Rodolphe se convierten en amantes. Emma se escapa por las noches para ver a Rodolphe, y llega a ser tan grande el amor que siente por el, que le propone una fuga de Yonville, los dos juntos. Rodolphe acepta, pero en el momento de la fuga, se va sin Emma. Le escribe una carta, que hace enfermar nuevamente a la señora Bovary. Antes de la enfermedad, Madame Bovary contrae numerosas deudas con el señor Lhereux, que aumenta Charles, tras la decaída de Emma. Tras la lenta recuperación de Madame Bovary, Charles decide llevarla a Rouen a la ópera. Allí se encuentra a León Dipuis.

Tercera parte

León se convierte en el nuevo amante de Emma, que finge ir a clases de piano para encontrarse clandestinamente con el pasante. Ella sigue contrayendo deudas y firmando pagarés con el señor Lhereux, dejando a su familia con una enorme cantidad de problemas monetarios. Ante esta situación de gran problema económico y el abandono de sus amantes, Emma se encuentra desesperada, y decide acabar con su vida. Acude a la botica de Homais, e ingiere una cantidad arsénico en polvo. Poco tiempo después fallece en su cama. Después de su muerte, la situación de Charles también es crítica. Embargan su casa y todos sus bienes ya que no puede hacerse cargo de toda la deuda contraída por su mujer. Encuentra también la carta que Rodolphe le escribe a Emma para despedirse, descubriendo así que su mujer le era infiel. Aunque todo esto no es motivo suficiente para que Charles deje de amar a su fallecida mujer. El señor Bovary, finalmente acabará muriendo también, dejando a la pequeña Berthe huérfana que, como la madre de Charles también muere y el padre de Emma queda paralitico, acaba siendo enviada a vivir con otra tía suya.

TEATRO

2012-01-26T17:54:00.000+01:00

“El avaro” de Moliere.

CENTRO DRAMÁTICO NACIONAL

Dirección: Jorge Lavelli

Con Juan Luis Galiardo, Carmen Álvarez, Manuel Brun, Manolo Caro, Manuel Elías, Alfonso Enriques, Oscar Hernandez, Elena Manzanares, Rafael Ortiz, Irene Ruiz, Gloria Vega, Aída Villar y Luis Catalán.

“La teatralidad de Moliere atraviesa los tiempos sin detenerse frente a ninguna barrera. O casi. Es el caso de este avaro, a la vez familiar y simbolico, pero jamas extranjero. La avaricia es una forma exasperante y perfecta del egoismo; la ignorancia de la muerte, su compañía"

Ayer asistimos a esta representación en el Teatro Lope de Vega con los alumnos de 4º de ESO y
1º de Bachillerato. Todo salió muy bien y,en general, tuvieron un comportamiento excelente. Espero que se repita un par de veces al año ¡El teatro engancha,ya verás!

Relatos del Realismo español

2012-01-24T13:04:00.000+01:00

El don Juan. Benito Pérez Galdós

«Ésta no se me escapa: no se me escapa, aunque se opongan a mi triunfo todas las potencias infernales», dije yo siguiéndola a algunos pasos de distancia, sin apartar de ella los ojos, sin cuidarme de su acompañante, sin pensar en los peligros que aquella aventura ofrecía.

¡Cuánto me acuerdo de ella! Era alta, rubia, esbelta, de grandes y expresivos ojos, de majestuoso y agraciado andar, de celestial y picaresca sonrisa. Su nariz, terminada en una hermosa línea levemente encorvada, daba a su rostro una expresión de desdeñosa altivez, capaz de esclavizar medio mundo. Su respiración era ardiente y fatigada, marcando con acompasadas depresiones y expansiones voluptuosas el movimiento de la máquina sentimental, que andaba con una fuerza de caballos de buena raza inglesa. Su mirada no era definible; de sus ojos, medio cerrados por el sopor normal que la irradiación calurosa de su propia tez le producía, salían furtivos rayos, destellos perdidos que quemaban mi alma. Pero mi alma quería quemarse, y no cesaba de revolotear como imprudente mariposa en torno a aquella luz. Sus labios eran coral finísimo; su cuello, primoroso alabastro; sus manos, mármol delicado y flexible; sus cabellos, doradas hebras que las del mesmo sol escurecían. En el hemisferio meridional de su rostro, a algunos grados del meridiano de su nariz y casi a la misma latitud que la boca, tenía un lunar, adornado de algunos sedosos cabellos que, agitados por el viento, se mecían como frondoso cañaveral. Su pie era tan bello, que los adoquines parecían convertirse en flores cuando ella pasaba; de los movimientos de sus brazos, de las oscilaciones de su busto, del encantador vaivén de su cabeza, ¿qué puedo decir? Su cuerpo era el centro de una infinidad de irradiaciones eléctricas, suficientes para dar alimento para un año al cable submarino.

No había oído su voz; de repente la oí. ¡Qué voz, Santo Dios!, parecía que hablaban todos los ángeles del cielo por boca de su boca. Parecía que vibraba con sonora melodía el lunar, corchea escrita en el pentagrama de su cara. Yo devoré aquella nota; y digo que la devoré, porque me hubiera comido aquel lunar, y hubiera dado por aquella lenteja mi derecho de primogenitura sobre todos los don Juanes de la tierra.

Su voz había pronunciado estas palabras, que no puedo olvidar:

-Lurenzo, ¿sabes que comería un bucadu? -Era gallega.

-Angel mío -dijo su marido, que era el que la acompañaba-: aquí tenemos el café del Siglo, entra y tomaremos jamón en dulce.

Entraron, entré; se sentaron, me senté (enfrente); comieron, comí (ellos jamón, yo... no me acuerdo de lo que comí; pero lo cierto es que comí).

Él no me quitaba los ojos de encima. Era un hombre que parecía hecho por un artífice de Alcorcón, expresamente para hacer resaltar la belleza de aquella mujer gallega, pero modelada en mármol de Paros por Benvenuto Cellini. Era un hombre bajo y regordete, de rostro apergaminado y amarillo como el forro de un libro viejo: sus cejas angulosas y las líneas de su nariz y de su boca tenían algo de inscripción. Se le hubiera podido comparar a un viejo libro de 700 páginas, voluminoso, ilegible y apolillado. Este hombre estaba encuadernado en un enorme gabán pardo con cantos de lanilla azul.

Después supe que era un bibliómano.

Yo empecé a deletrear la cara de mi bella galleguita.

Soy fuerte en la paleontología amorosa. Al momento entendí la inscripción, y era favorable para mí.

-Victoria -dije, y me preparé a apuntar a mi nueva víctima en mi catálogo. Era el número 1.003.

Comieron, y se hartaron, y se fueron.

Ella me miró dulcemente al salir. Él me lanzó una mirada terrible, expresando que no las tenía todas consigo; de cada renglón de su cara parecía salir una chispa de fuego indicándome que yo había herido la página más oculta y delicada de su corazón, la página o fibra de los celos.

Salieron, salí.

Entonces era yo el don Juan más célebre del mundo, era el terror de la humanidad casada y soltera. Relataros la serie de mis triunfos sería cosa de no acabar. Todos querían imitarme; imitaban mis ademanes, mis vestidos. Venían de lejanas tierras sólo para verme. El día en que pasó la aventura que os refiero era un día de verano, yo llevaba un chaleco blanco y unos guantes de color de fila, que estaban diciendo comedme.

Se pararon, me paré; entraron, esperé; subieron, pasé a la acera de enfrente.

En el balcón del quinto piso apareció una sombra: ¡es ella!, dije yo, muy ducho en tales lances.

Acerqueme, mire a lo alto, extendí una mano, abrí la boca para hablar, cuando de repente, ¡cielos misericordiosos! ¡cae sobre mí un diluvio!... ¿de qué? No quiero que este pastel quede, si tal cosa nombro, como quedaron mi chaleco y mis guantes.

Lleneme de ira: me habían puesto perdido. En un acceso de cólera, entro y subo rápidamente la escalera.

Al llegar al tercer piso, sentí que abrían la puerta del quinto. El marido apareció y descargó sobre mí con todas sus fuerzas un objeto que me descalabró: era un libro que pesaba sesenta libras. Después otro del mismo tamaño, después otro y otro; quise defenderme, hasta que al fin una Compilatio decretalium me remató: caí al suelo sin sentido.

Cuando volví en mí, me encontré en el carro de la basura.

Levanteme de aquel lecho de rosas, y me alejé como pude. Miré a la ventana: allí estaba mi verdugo en traje de mañana, vestido a la holandesa; sonrió maliciosamente y me hizo un saludo que me llenó de ira.

Mi aventura 1.003 había fracasado. Aquélla era la primera derrota que había sufrido en toda mi vida. Yo, el don Juan por excelencia, ¡el hombre ante cuya belleza, donaire, desenfado y osadía se habían rendido las más meticulosas divinidades de la tierra!... Era preciso tomar la revancha en la primera ocasión. La fortuna no tardó en presentármela.

Entonces, ¡ay!, yo vagaba alegremente por el mundo, visitaba los paseos, los teatros, las reuniones y también las iglesias.

Una noche, el azar, que era siempre mi guía, me había llevado a una novena: no quiero citar la iglesia, por no dar origen a sospechas peligrosas. Yo estaba oculto en una capilla, desde donde sin ser visto dominaba la concurrencia. Apoyada en una columna vi una sombra, una figura, una mujer. No pude ver su rostro, ni su cuerpo, ni su ademán, ni su talle, porque la cubrían unas grandes vestiduras negras desde la coronilla hasta las puntas de los pies. Yo colegí que era hermosísima, por esa facultad de adivinación que tenemos los don Juanes.

Concluyó el rezo; salió, salí; un joven la acompañaba, «¡su esposo!», dije para mí, algún matrimonio en la luna de miel.

Entraron, me paré y me puse a mirar los cangrejos y langostas que en un restaurante cercano se veían expuestos al público. Miré hacia arriba, ¡oh felicidad! Una mujer salía del balcón, alargaba la mano, me hacía señas... Cercioreme de que no tenía en la mano ningún ánfora de alcoba, como el maldito bibliómano, y me acerqué. Un papel bajó revoloteando como una mariposa hasta posarse en mi hombro. Leí: era una cita. ¡Oh fortuna!, ¡era preciso escalar un jardín, saltar tapias!, eso era lo que a mí me gustaba. Llegó la siguiente noche y acudí puntual. Salté la tapia y me hallé en el jardín.

Un tibio y azulado rayo de luna, penetrando por entre las ramas de los árboles, daba melancólica claridad al recinto y marcaba pinceladas y borrones de luz sobre todos los objetos.

Por entre las ramas vi venir una sombra blanca, vaporosa: sus pasos no se sentían, avanzaba de un modo misterioso, como si una suave brisa la empujara. Acercose a mí y me tomó de una mano; yo proferí las palabras más dulces de mi diccionario, y la seguí; entramos juntos en la casa. Ella andaba con lentitud y un poco encorvada hacia adelante. Así deben andar las dulces sombras que vagan por el Elíseo, así debía andar Dido cuando se presentó a los ojos de Eneas el Pío.

Entramos en una habitación oscura. Ella dio un suspiro que así de pronto me pareció un ronquido, articulado por unas fauces llenas de rapé. Sin embargo, aquel sonido debía salir de un seno inflamado con la más viva llama del amor. Yo me postré de rodillas, extendí mis brazos hacia ella... cuando de pronto un ruido espantoso de risas resonó detrás de mí; abriéronse puertas y entraron más de veinte personas, que empezaron a darme de palos y a reír como una cuadrilla de demonios burlones. El velo que cubría mi sombra cayó, y vi, ¡Dios de los cielos!, era una vieja de más de noventa años, una arpía arrugada, retorcida, seca como una momia, vestigio secular de una mujer antediluviana, de voz semejante al gruñido de un perro constipado; su nariz era un cuerno, su boca era una cueva de ladrones, sus ojos, dos grietas sin mirada y sin luz. Ella también se reía, ¡la maldita!, se reía como se reiría la abuela de Lucifer, si un don Juan le hubiera hecho el amor.

Los golpes de aquella gente me derribaron; entre mis azotadores estaban el bibliómano y su mujer, que parecían ser los autores de aquella trama.

Entre puntapiés, pellizcos, bastonazos y pescozones, me pusieron en la calle, en medio del arroyo, donde caí sin sentido, hasta que las matutinas escobas municipales me hicieron levantar. Tal fue la singular aventura del don Juan más célebre del universo. Siguieron otras por el estilo; y siempre tuve tan mala suerte, que constantemente paraba en los carros que recogen por las mañanas la inmundicia acumulada durante la noche. Un día me trajeron a este sitio, donde me tienen encerrado, diciendo que estoy loco. La sociedad ha tenido que aherrojarme como a una fiera asoladora; y en verdad, a dejarme suelto, yo la hubiera destruido.

«La Camarona». Emilia Pardo Bazán

Blandos marinistas de salón, que sobresalís en los «cuatro toques» figurando una lancha con las velas desplegadas, o un vuelo de gaviotas de blanco de zinc sobre un firmamento de cobalto; y vosotros, platónicos aficionados al deporte náutico, los que pretendéis coger truchas a bragas enjutas..., no contempléis el borrón que voy a trazar, porque de antemano os anuncio que huele a marea viva y a yodo, como las recias «cintas» y los gruesos «marmilos» de la costa cántabra.

¿Dónde nació la Camarona? En el mar, lo mismo que Anfítrite..., pero no de sus cándidas espumas, como la diosa griega, sino de su agua verdosa y su arena rubia. La pareja de pescadores que trajo al mundo a la Camarona habitaba una casuca fundada sobre peñascos, y en las noches de invierno el oleaje subía a salpicar e impregnar de salitre la madera de su desvencijada cancilla. Un día, en la playa, mientras ayudaba a sacar el cedazo, la esposa sintió dolores; era imprudencia que tan adelantada en meses se pusiera a jalar del arte; pero, ¡qué quieren ustedes!, esas delicadezas son buenas para las señoronas, o para las mujeres de los tenderos, que se pasan todo el día varadas en una silla, y así echan mantecas y parecen urcas. La pescadora, sin tiempo a más, allí mismo, en el arenal, entre sardinas y cangrejos, salió de su apuro, y vino al mundo una niña como una flor, a quién su padre lavó acto continuo en la charca grande, envolviéndola en un cacho de vela vieja. Pocos días después, al cristianar el señor cura a la recién nacida, el padre refunfuñó: «Sal no era menester ponérsela, que bastante tiene en el cuerpo.»

Los juguetes de la niña fueron «navajas», almejas y «berberechos», desenterrados en el arenal cuando se retiraba la marea; su biberón para el destete, la amarga «salsa»; su mayor recreo, que le permitiesen agazaparse en el fondo de la lancha cuando salía a la pesca del «Múgil» o a levantar los «palangres» que sujetan al congrio. A la escuela, ni intentaron llevarla, ni ella iría sino entre civiles: a la iglesia si que solía asistir, porque la gente pescadora ve tan a menudo cerca la muerte, que se acuerda mucho de Dios y la siente mejor que los labriegos y que los señores. Si los padres de la Camarona rezaban atropellado y mal, creían bien, y la chiquilla antes se deja quitar un ojo que el escapulario mugriento de Nuestra Señora de la Pastoriza.

¿Que quién le puso el apodo de la Camarona? No se sabe. Tal vez la llamaron así porque a los siete años vendía «pajes» de camarones, mientras su madre despachaba pesca de más valor; tal vez porque era bien hecha, firme y colorada como estos diminutos crustáceos (después de cocidos; no se figure algún malicioso que considero al camarón, si no el «cardenal», el «monaguillo» de los mares). Lo cierto es que Camarona fue para todo el mundo, y su verdadero nombre de Andrea, testimonio de la gran devoción que a San Andrés profesan los marineros, cayó tan en desuso, que no lo recordaba ella misma.

A los quince años la Camarona no quería salir de la lancha, donde ayudaba a su padre y hermanos en la ruda faena. Los hermanos, celosillos y burlones, la desviaban, la querían avergonzar. «Tú, a remendar las redes, papulita», decían intentando imponerse por la fuerza. «Eso vosotros, mariquillas», respondía ella, autorizando con un soberano remoquete su alarde de desprecio. Y agachaban la cabeza, por que la Camarona era, ya que no más forzuda, más arriscada y batalladora. Cuando otras hijas de pescadores se metían con ella, mofándose porque salía a la mar y remaba y cargaba las velas y agarraba la caña del timón, la Camarona sabía enseñar a aquellas mocosas cuántas son cinco... y a qué saben cinco dedos de una robusta mano, ya encallecida, aplicados con brío a las frescas carnazas de una moza insolente...

Vinieron las quintas y se llevaron a dos hijos del pescador; casóse otro, y por intrigas de su mujer riñó con los padres, y ahí tenéis como la Camarona quedó sola para remar, ayudando al patrón, ya viejo, en la lancha desbaratada por los golpetazos y las «crujías». Hubo que contratar a un marinero dándole parte en lances y ganancias..., y el mozo, que se llamaba Tomás, empezó a suspirar profundo cada vez que miraba a la Camarona inclinada hacia el remo y enarcando el brazo para pujar firme.

Hay que advertir que la Camarona era entonces un soberbio pedazo de chica. Imaginadla, ¡Oh, pintores!, con su cesta de sardinas en equilibrio sobre la cabeza; su saya corta de bayeta verde, que en la cadera forma un rollo; sus ágiles y rectas piernas desnudas: su gran boca bermeja, como una herida en un coral, sus dientes blancos y lisos a manera de guija que las olas rodaron; sus negros ojos pestañudos, francos, luminosos; su tez de ágata bruñida por el sol y la brisa de los mares. La salud y la fuerza rebrillaban en sus facciones y se delataban a cada movimiento de su duro cuerpo virginal. Así es que no era únicamente Tomás el marinero quien por ella suspiraba. También la perseguía Camilito, hijo mayor de la fomentadora, dueña de la fábrica de conservas. Cada vez que la Camarona iba a llevar a la fábrica un cesto de calamares, salía el mozalbete a recibirla, y, arrinconándola en una esquina del cobertizo donde se deposita la pesca, le decía vehementes palabras, le echaba flores, le ofrecía regalos y dinero, sin obtener más que risas y rabotadas, cuando no algún soplamocos que le dejaba perdido de escama de sardina.

Un día la madre de la Camarona llamó a su hija y le dijo con misterio:

-Se nos ha entrado la fortuna por las puertas, rapaza.

-¿Pues qué hay? -contestó ella desdeñosamente.

-Que te quiere don Camiliño.

-Para hacer burla de mí.

-No panfilona... Para se casar.

-Pues dígale que no tengo ganas. ¡Ahora, eso! Camarona nací y Camarona he de morir. Otras que la echen de señoras. A mí, si me hacen fondear en una sala, a los dos meses me entierran.

-Dice que te pondrá coche, animala, bruta -gritó enfurecida la madre.

-Mientras no me ponga un barco... -replicó, impávida, la Camarona, ignorando que al expresar este deseo se confirmaba a los últimos decretos de moda y lujo. El yacht propio.

Tanto persiguieron y apretaron los codiciosos padres a la Camarona para que aceptase la suerte y las riquezas de don Camilito, que la moza, incapaz de resignarse, adoptó un recurso heroico. Ella misma se explicó con el encogido de Tomás, que no le gustaba ni pizca, pero que al fin era cosa de mar, un pescador como ella, empapado en agua salobre y curtido por el aire marino, que trae en sus ondas vida y vigor. Y se casaron, y la pareja de gaviotas se pasa el día en la lancha, contenta, porque al ave le gusta su pobre nido. El hijo que lleva en sus entrañas la Camarona no nacerá en el arenal, como nació su madre, sino a bordo.

Bromita. Emilia Pardo Bazán

Había un compañero de oficina, un señor Picardo, que nos divertía infinito -díjome el cesante, sacudiendo momentáneamente la preocupación que le abruma, a consecuencia de haberse quedado sin empleo-. Tanto nos divertía, que desde que él faltó, la oficina parecía un velatorio, a pesar de las diabluras y humoradas de nuestro célebre Reinaldo Anís.

Picardo y Anís andaban enzarzados siempre, y eran impagables sus peloteras. Ha de saberse que Picardo, siendo un cuitado en el fondo, tenía un genio cascarrabias. Por eso nos entretenía pincharle, porque saltaba, ¡saltaba como un diablillo! Y era perderse de risa oír los desatinos que discurría Anís, las invenciones que se traía cada mañana para desesperar al santo varón.

Picardo padecía la enfermedad de admirar; era apasionado de Moret, a quien oía en la tribuna del Congreso; apasionado de Silvela, como estadista; apasionado de la Barrientos, desde una noche que le regalaron unos paraísos y oyó el Barbero. Y nosotros le volvíamos tarumba negando la elocuencia de don Segismundo, el acierto de don Francisco y los gorgoritos de la diva. Anís ponía a votos la cuestión.

-Verá usted lo que todos opinan...

-A mí no me convencen ustedes. Cada cual tiene su criterio.

¿Su criterio? Eso no se lo consentíamos. Caía sobre él la oficina en peso. Y había que verle, medio loco, defendiéndose como ciervo entre alanos. Ya persuadido de que le aturdíamos y no lo dejábamos resollar, se encogía, se enfurruñaba y casi desaparecía su cabeza bajo el cuello de su famoso gabán color chocolate barato. Picardo era calvo, engurruminado, pequeñito; no tenía cejas, y cuando tardaba en afeitarse, le salía un pelo de barba como hierba pobre. Al irritarse poníase colorado de súbito, desde la nuca hasta la nuez, cual si le hubiesen escaldado con agua hirviendo. Era una cosa tan fija, que nos guiñábamos el ojo.

-¡Ahora! ¡Ahora! ¡El pavo!

No obstante, a la larga nos pareció que a Picardo se le embotaba la sensibilidad. Ya oía tranquilo, o poco menos, nuestras herejías contra oradores y cantantes. Habíamos gastado aquel resorte. Entonces acordamos buscar otros.

Sabíamos algo de su historia; no ignorábamos que Picardo había sufrido infortunios conyugales, y hasta que había estado loco, o punto menos, una temporada. También decían que por poco se mete trapense, y que su esposa residía en Barcelona gastando boato. Nos propusimos que nos contase estas aventuras; pero no hubo forma. Lo único que logramos fue hacer reaparecer el consabido rubor de toda su cara y seguramente de toda su piel.

Como no dio más juego el asunto, emprendimos la tarea de herir los sentimientos de Picardo; porque ha de saberse que Picardo era una mina de sentimientos, y que si la noble indignación se vendiese al peso, Picardo se hace poderoso. Anís le banderilleó atacando a ministros y grandes hombres, autoridades y celebridades, y no dejando a ninguno hueso sano. La verdad es que no entiendo por qué esto le arrebolaba tanto a Picardo el cuero cabelludo. Agotado el filón, Anís arremetió con la Iglesia y, hecho un Renan, destrozó el dogma. Después le tocó el turno a las instituciones, pero aquí le atajamos, no fuese que un portero oyese la retahíla, la tomase por donde quema y se armase un caramillo. En pos de la fe y los poderes constituidos, acometió Anís a la moral, y expuso doctrinas de un inmoralismo crudo y canibalesco. Los argumentos que desenterró para convencer a Picardo de que debemos comernos los unos a los otros eran de lo más salado y bufo. Picardo gruñía; pero lo que le sacó de sus casillas, lo que le puso no rojo, sino violeta, fueron los insultos de Anís a las mujeres. Aquel día, al final, se abalanzó contra el deslenguado -fue el nombre que le dio-, y creíamos que en un rapto de furor le sacaba los ojos. Anís se echó atrás tartamudeando:

-Pero ¿qué le pasa a este imbécil?

No tardamos en saber lo que le pasaba. Averiguamos que Picardo tenía una hija, a quien adoraba, de quien no hablaba nunca, y que algunas frases de Anís le habían sonado como alusiones a la muchacha. Pura casualidad, pues Anís ignoraba su existencia.

Lo cierto es que Anís quedó deseoso de jugarle una gorda a Picardo, y que no tardó en conseguirlo.

-Dejémosle ya en paz -recuerdo que dije al bromista-. Da fatiga torearle tanto.

-Nada de eso -protestó él-. Lo que haré será discurrir algo fino, una broma que se pegue al cuerpo.

Me acuerdo de que esta conversación fue el sábado antes de Carnaval, y el domingo convidé yo al teatro a toda la oficina. Nos reímos como benditos con el gracioso sainete Los pantalones; hasta Picardo se reía. Anís tomaba en la representación interés especial.

Pasados los Carnavales, volvimos a nuestras tareas. Yo creí que Anís había renunciado a su propósito. Hablaba con Picardo muy formal, demostrándole una cortesía deferente. Cuando sonó la hora de retirarse, Anís me hizo una seña disimulada de que saliésemos con Picardo. Miré de reojo. Picardo recogía del bastonero su bastón y se apoyaba en él como todos se apoyan; sin fijarse. Al hacerlo, pareció que tropezaba. Le vimos examinar el bastón con sorpresa, encogerse de hombros y echar a andar.

-¿Ha cortado usted el bastón? -pregunté sofocando la risa.

-Tan poco, que apenas se nota -respondió Anís en el mismo tono-. Y pienso continuar todos los días, pero solo una pizca, una miaja. La gracia está en que el bonus vir se figure que el bastón encoge. Saco la contera y la vuelvo a colocar, y ni visto ni oído. Hoy algo percibió, pero se figurará que ha soñado. Verá usted cuando transcurra tiempo. No volvamos a salir con él: puede escamarse.

Así se hizo. Nos limitamos a observar al paciente con el rabo del ojo. Desde el cuarto día se reveló su preocupación. Era, no obstante, tan poquito lo que del palo raía Anís, que no pudo germinar la sospecha de la broma. A cada paso estaba Picardo más abstraído, más metido en sí, más melancólico. Llegó el período de hablar solo, de accionar sin causa. Alguna vez nos fijó angustiosamente. No sé si era que quería consultarnos o que recelaba. Esto último no debía de ser, porque todo se hizo de un modo impenetrable. El portero veía a Anís raer el bastón, pero un duro nos aseguró su silencio.

Alarmado yo por la expresión de extravío de la cara de Picardo, al fin me solivianté:

-Oiga usted, Anís: no más... Hay que desengañarle.

Anís se rió y asintió:

-Bien; pues se le desengañará mañana; entre otras cosas, porque ya el bastón no mide una altura verosímil.

Y el mañana no llegó nunca. Al otro día, Picardo no concurrió a la oficina: había tenido un acceso de su antiguo frenesí en mitad de la calle; gritó, pegó, quiso matar a un policía y le encerraron, naturalmente, en un manicomio.

-¿Y su hija? -pregunté.

-No sé qué habrá sido de ella -contestó el narrador, encogiéndose de hombros, con indiferencia distraída.

Polifemo. Armando Palacio Valdés

El coronel Toledano, por mal nombre Polifemo, era un hombre feroz, que gastaba levita larga, pantalón de cuadros y sombrero de copa de alas anchurosas, reviradas; de estatura gigantesca, paso rígido, imponente; enormes bigotes blancos, voz de trueno y corazón de bronce. Pero aun más que esto, infundía pavor y grima la mirada torva, sedienta de sangre, de su ojo único. El coronel era tuerto. En la guerra de África había dado muerte a muchísimos moros, y se había gozado en arrancarles las entrañas aún palpitantes. Esto creíamos al menos ciegamente todos los chicos que al salir de la escuela íbamos a jugar al parque de San Francisco, en la muy noble y heroica ciudad de Oviedo.

Por allí paseaba también metódicamente los días claros, de doce a dos de la tarde, el implacable guerrero. Desde muy lejos columbrábamos entre los árboles su arrogante figura que infundía espanto en nuestros infantiles corazones; y cuando no, escuchábamos su voz fragorosa, resonando entre el follaje como un torrente que se despeña.

El coronel era sordo también, y no podía hablar sino a gritos.

-Voy a comunicarle a usted un secreto -decía a cualquiera que le acompañase en el paseo-. Mi sobrina Jacinta no quiere casarse con el chico de Navarrete.

Y de este secreto se enteraban cuantos se hallasen a doscientos pasos en redondo.

Paseaba generalmente solo; pero cuando algún amigo se acercaba, hallábalo propicio. Quizás aceptase de buen grado la compañía por tener ocasión de abrir el odre donde guardaba aprisionada su voz potente. Lo cierto es que cuando tenía interlocutor, el parque de San Francisco se estremecía. No era ya un paseo público; entraba en los dominios exclusivos del coronel. El gorjeo de los pájaros, el susurro del viento y el dulce murmurar de las fuentes, todo callaba. No se oía más que el grito imperativo, autoritario, severo, del guerrero de África. De tal modo, que el clérigo que lo acompañaba a tal hora, sólo algunos clérigos acostumbraban a pasear por el parque, parecía estar allí únicamente para abrir, ahora uno, después otro, todos los registros que la voz del coronel poseía. ¡Cuántas veces, oyendo aquellos gritos terribles, fragorosos; viendo su ademán airado y su ojo encendido, pensamos que iba a arrojarse sobre el desgraciado sacerdote que había tenido la imprevisión de acercarse a él!

Este hombre pavoroso tenía un sobrino de ocho o diez años, como nosotros. ¡Desdichado! No podíamos verle en el paseo sin sentir hacia él compasión infinita. Andando el tiempo he visto a un domador de fieras introducir un cordero en la jaula del león. Tal impresión me produjo, como la de Gasparito Toledano paseando con su tío. No entendíamos cómo aquel infeliz muchacho podía conservar el apetito y desempeñar regularmente sus funciones vitales, cómo no enfermaba del corazón o moría consumido por una fiebre lenta. Si transcurrían algunos días sin que apareciese por el parque, la misma duda agitaba nuestros corazones. “¿Se lo habrá merendado ya?” Y cuando al cabo lo hallábamos sano y salvo en cualquier sitio, experimentábamos a la par sorpresa y consuelo. Pero estábamos seguros de que un día u otro concluiría por ser víctima de algún capricho sanguinario de Polifemo.

Lo raro del caso era que Gasparito no ofrecía en su rostro vivaracho aquellos signos de terror y abatimiento, que debían ser los únicos en él impresos. Al contrario, brillaba constantemente en sus ojos una alegría cordial que nos dejaba estupefactos. Cuando iba con su tío, marchaba con la mayor soltura, sonriente, feliz, brincando unas veces, otras compasadamente, llegando su audacia o su inocencia hasta hacernos muecas a espaldas de él. Nos causaba el mismo efecto angustioso que si le viésemos bailar sobre la flecha de la torre de la catedral. “¡Gaspaar!” El aire vibraba y transmitía aquel bramido a los confines del paseo. A nadie de los que allí estábamos nos quedaba el color entero. Sólo Gasparito atendía como si le llamase una sirena. “¿Qué quiere usted, tío?” Y venía hacia él ejecutando algún paso de baile.

Además de este sobrino, el monstruo era poseedor de un perro que debía de vivir en la misma infelicidad, aunque tampoco lo parecía. Era un hermoso danés, de color azulado, grande, suelto, vigoroso, que respondía por el nombre de “Muley”, en recuerdo sin duda de algún moro infeliz sacrificado por su amo. El “Muley”, como Gasparito, vivía en poder de Polifemo lo mismo que en el regazo de una odalisca. Gracioso, juguetón, campechano, incapaz de falsía, era, sin ofender a nadie, el perro menos espantadizo y más tratable de cuantos he conocido en mi vida.

Con estas partes no es milagro que todos los chicos estuviésemos prendados de él. Siempre que era posible hacerlo, sin peligro de que el coronel lo advirtiese, nos disputábamos el honor de regalarle con pan, bizcocho, queso y otras golosinas que nuestras mamás nos daban para merendar. El “Muley” lo aceptaba todo con fingido regocijo, y nos daba muestras inequívocas de simpatía y reconocimiento. Mas a fin de que se vea hasta qué punto eran nobles y desinteresados los sentimientos de este memorable can, y para que sirva de ejemplo perdurable a perros y hombres, diré que no mostraba más afecto a quien más le regalaba. Solía jugar con nosotros algunas veces (en provincias, y en aquel tiempo, entre los niños no existían clases sociales) un pobrecito hospiciano llamado Andrés, que nada podía darle, porque nada tenía. Pues bien, las preferencias de “.Muley” estaban por él. Los rabotazos más vivos, las carocas más subidas y vehementes a él se consagraban, en menoscabo de los demás. ¡Qué ejemplo para cualquier diputado de la mayoría!

¿Adivinaba el “Muley” que aquel niño desvalido, siempre silencioso y triste, necesitaba más de su cariño que nosotros? Lo ignoro; pero así parecería serlo.

Por su parte, Andresito había llegado a concebir una verdadera pasión por este animal. Cuando nos hallábamos jugando en lo más alto del parque al marro o a las chapas, y se presentaba por allí de improviso el “Muley”, ya se sabía, llamaba aparte a Andresito, y se entretenía con él largo rato, como si tuviera que comunicarle algún secreto. La silueta colosal de Polifemo se columbraba allá entre los árboles.

Pero estas entrevistas rápidas y llenas de zozobra fueron sabiéndole a poco al hospiciano. Como un verdadero enamorado, ansiaba disfrutar de la presencia de su ídolo largo rato y a solas.

Por eso una tarde, con osadía increíble, se llevó en presencia nuestra el perro hasta el Hospicio, como en Oviedo se denomina la Inclusa, y no volvió hasta el cabo de una hora. Venía radiante de dicha. El “Muley” parecía también satisfechísimo. Por fortuna, el coronel aún no se había ido del paseo ni advirtió la deserción de su perro.

Repitiéronse una tarde y otra tales escapatorias. La amistad de Andresito y “Muley” se iba consolidando. Andresito no hubiera vacilado en dar su vida por el “Muley”. Si la ocasión se presentase, seguro estoy de que éste no sería menos.

Pero aún no estaba contento el hospiciano. En su mente germinó la idea de llevarse el “Muley” a dormir con él a la Inclusa. Como ayudante que era del cocinero, dormía en uno de los corredores, al lado del cuarto de éste, en un jergón fementido de hoja de maíz. Una tarde condujo el perro al Hospicio y no volvió. ¡Qué noche deliciosa para el desgraciado! No había sentido en su vida otras caricias que las del “Muley”. Los maestros primero, el cocinero después, le habían hablado siempre con el látigo en la mano. Durmieron abrazados como dos novios. Allá al amanecer, el niño sintió el escozor de un palo que el cocinero le había dado en la espalda la tarde anterior. Se despojó de la camisa:

-Mira, “Muley” -dijo en voz baja mostrándole el cardenal.

El perro, más compasivo que el hombre, lamió su carne amoratada.

Luego que abrieron las puertas lo soltó. El “Muley” corrió a casa de su dueño; pero a la tarde ya estaba en el parque dispuesto a seguir a Andresito. Volvieron a dormir juntos aquella noche, y la siguiente, y la otra también. Pero la dicha es breve en este mundo. Andresito era feliz al borde de una sima.

Una tarde, hallándonos todos en apretado grupo jugando a los botones, oímos detrás algo como dos formidables estampidos:

-¡Alto! ¡Alto!

Todas las cabezas se volvieron como movidas por un resorte. Frente a nosotros se alzaba la talla ciclópea del coronel Toledano.

-¿Quién de vosotros es el pilluelo que secuestra mi perro todas las noches, vamos a ver?

Silencio sepulcral en la asamblea. El terror nos tiene clavados, rígidos, como si fuéramos de palo.

Otra vez sonó la trompeta del juicio final.

-¿Quién es el secuestrador? ¿Quién es el bandido? ¿Quién es el miserable ladrón...?

El ojo ardiente de Polifemo nos devoraba a uno en pos de otro. El “Muley", que le acompañaba, nos miraba también con los suyos, leales, inocentes, y movía el rabo vertiginosamente en señal de gran inquietud.

Entonces Andresito, más pálido que la cera, adelantó un paso, y dijo:

-No culpe a nadie, señor. Yo he sido.

-¿Cómo?

-Que he sido yo -repitió el chico en voz más alta.

-¡Hola! ¡Has sido tú! -dijo el coronel sonriendo ferozmente-. ¿Y tú no sabes a quién pertenece este perro?

Andresito permaneció mudo.

-¿No sabes de quién es? -volvió a preguntar a grandes gritos. -Sí, señor.

-¿Cómo... ? Habla más alto.

Y se ponía la mano en la oreja para reforzar su pabellón.

-Que sí, señor.

-¿De quién es, vamos a ver?

-Del señor Polifemo.

Cerré los ojos. Creo que mis compañeros debieron hacer otro tanto.

Cuando los abrí, pensé que Andresito estaría ya borrado del libro de los vivos. No fue así, por fortuna. El coronel lo miraba fijamente, con más curiosidad que cólera.

-¿Y por qué te lo llevas?

-Porque es mi amigo y me quiere -dijo el niño con voz firme.

El coronel volvió a mirarlo fijamente.

-Está bien -dijo al cabo-. ¡Pues cuidado conque otra vez te lo lleves! Si lo haces, ten por seguro que te arranco las orejas.

Y giró majestuosamente sobre los talones. Pero antes de dar un paso se llevó la mano al chaleco, sacó una moneda de medio duro, y dijo volviéndose hacia él:

-Toma, guárdatelo para dulces. ¡Pero cuidado con que vuelvas a secuestrar al perro! ¡Cuidado!

Y se alejó. A los cuatro o cinco pasos ocurriósele volver la cabeza.

Andresito había dejado caer la moneda al suelo, y sollozaba, tapándose la cara con las manos. El coronel se volvió rápidamente.

-¿Estás llorando? ¿Por qué? No llores, hijo mío.

-Porque lo quiero mucho... Porque es el único que me quiere en el mundo -gimió Andrés.

-¿Pues de quién eres hijo? -preguntó el coronel sorprendido.

-Soy de la Inclusa.

-¿Cómo? -gritó Polifemo.

-Soy hospiciano.

Entonces vimos al coronel demudarse. Abalanzose al niño, le separó las manos de la cara, le enjugó las lágrimas con su pañuelo, lo abrazó y lo besó, repitiendo con agitación:

-¡Perdona, hijo mío, perdona! No hagas caso de lo que te he dicho... Yo no lo sabía... Llévate el perro cuando se te antoje... Tenlo contigo el tiempo que quieras, ¿sabes...? Todo el tiempo que quieras...

Y después que lo hubo serenado con estas y otras razones, proferidas con un registro de voz que nosotros no sospechábamos en él, se fue de nuevo al paseo, volviéndose repetidas veces para gritarle:

-Puedes llevártelo cuando quieras, sabes, ¿hijo mío...? Cuando quieras... ¿lo oyes?

Dios me perdone, pero juraría haber visto una lágrima en el ojo sangriento de Polifemo.

El extranjero. Pedro Antonio de Alarcón

- I -

No consiste la fuerza en echar por tierra al enemigo, sino en domar la propia cólera, dice una máxima oriental.

No abuses de la victoria, añade un libro de nuestra religión.

Al culpado que cayere debajo de tu jurisdicción considérale hombre miserable, sujeto a las condiciones de la depravada naturaleza nuestra, y en todo cuanto estuviere de tu parte, sin hacer agravio a la contraria, muéstratele piadoso y clemente, porque, aunque los atributos de Dios son todos iguales, más resplandece y campea a nuestro ver el de la misericordia que el de la justicia, aconsejó, en fin, don Quijote a Sancho Panza.

Para dar realce a todas estas elevadísimas doctrinas, y cediendo también a un espíritu de equidad, nosotros, que nos complacemos frecuentemente en referir y celebrar los actos heroicos de los españoles durante la Guerra de la Independencia, y en condenar y maldecir la perfidia y crueldad de los invasores, vamos a narrar hoy un hecho que, sin entibiar en el corazón el amor a la patria, fortifica otro sentimiento no menos sublime y profundamente cristiano: el amor a nuestro prójimo; sentimiento que, si por congénita desventura de la humana especie, ha de transigir con la dura ley de la guerra, puede y debe resplandecer cuando el enemigo está humillado.

El hecho fue el siguiente, según me lo han contado personas dignas de entera fe que intervinieron en él muy de cerca y que todavía andan por el mundo. Oíd sus palabras textuales.

- II -

-Buenos días, abuelo... -dije yo.

-Dios guarde a usted, señorito... -dijo él.

-¡Muy solo va usted por estos caminos!...

-Sí, señor. Vengo de las minas de Linares, donde he estado trabajando algunos meses, y voy a Gádor a ver a mi familia. ¿Usted irá...?

-Voy a Almería..., y me he adelantado un poco a la galera, porque me gusta disfrutar de estas hermosas mañanas de abril. Pero, si no me engaño, usted rezaba cuando yo llegué... Puede usted continuar. Yo seguiré leyendo entre tanto, supuesto que la galera anda tan lentamente que le permite a uno estudiar en mitad de los caminos.

-¡Vamos! Ese libro es alguna historia... Y ¿quién le ha dicho a usted que yo rezaba?

-¡Toma! ¡Yo, que le he visto a usted quitarse el sombrero y santiguarse!

-Pues, ¡qué demonio!, hombre... ¿Por qué he de negarlo? Rezando iba... ¡Cada uno tiene sus cuentas con Dios!

-Es mucha verdad.

-¿Piensa usted andar largo?

-¿Yo? Hasta la venta...

-En este caso, eche usted por esa vereda y cortaremos camino.

-Con mucho gusto. Esa cañada me parece deliciosa. Bajemos a ella.

Y, siguiendo al viejo, cerré el libro, dejé el camino y descendí a un pintoresco barranco.

Las verdes tintas y diafanidad del lejano horizonte, así como la inclinación de la montañas, indicaban ya la proximidad del Mediterráneo.

Anduvimos en silencio unos minutos, hasta que el minero se paró de pronto.

-¡Cabales! -exclamó.

Y volvió a quitarse el sombrero y a santiguarse.

Estábamos bajo unas higueras cubiertas ya de hojas, y a la orilla de un pequeño torrente.

-¡A ver, abuelito!... -dije, sentándome sobre la hierba-. Cuénteme usted lo que ha pasado aquí.

-¡Cómo! ¿Usted sabe? -replicó él, estremeciéndose.

-Yo no sé más... -añadí con suma calma-, sino que aquí ha muerto un hombre... ¡Y de mala muerte, por más señas!

-¡No se equivoca usted, señorito! ¡No se equivoca usted! Pero ¿quién le ha dicho?...

-Me lo dicen sus oraciones de usted.

-¡Es mucha verdad! Por eso rezaba.

Yo miré tenazmente la fisonomía del minero, y comprendí que había sido siempre hombre honrado. Casi lloraba, y su rezo era tranquilo y dulce.

-Siéntese usted aquí, amigo mío...-le dije, alargándole un cigarro de papel.

-Pues verá usted, señorito... -Vaya, ¡muchas gracias! ¡Delgadillo es!...

-Reúna usted dos y resultará uno doble de grueso -añadí, dándole otro cigarro.

-¡Dios se lo pague a usted! Pues, señor... -dijo el viejo, sentándose a mi lado-, hace cuarenta y cinco años que una mañana muy parecida a ésta pasaba yo casi a esta hora por este mismo sitio...

-¡Cuarenta y cinco años! -medité yo.

Y la melancolía del tiempo cayó sobre mi alma. ¿Dónde estaban las flores de aquellas cuarenta y cinco primaveras? ¡Sobre la frente del anciano blanqueaba la nieve de setenta inviernos!

Viendo él que yo no decía nada, echó unas yescas, encendió el cigarro, y continuó de este modo:

-¡Flojillo es! Pues, señor, el día que le digo a usted venía yo de Gergal con una carga de barrilla y al llegar al punto en que hemos dejado el camino para tomar esta vereda me encontré con dos soldados españoles que llevaban prisionero a un polaco. En aquel entonces era cuando estaban aquí los primeros franceses, no los del año 23, sino los otros...

-¡Ya comprendo! Usted habla de la Guerra de la Independencia.

-¡Hombre! ¡Pues entonces no había usted nacido!

-¡Ya lo creo!

-¡Ah, sí! Estará apuntado en ese libro que venía usted leyendo. Pero, ¡ca!, lo mejor de estas guerras no lo rezan los libros. Ahí ponen lo que más acomoda..., y la gente se lo cree a puño cerrado. ¡Ya se ve! ¡Es necesario tener tres duros y medio de vida, como yo los tendré en el mes de San Juan, para saber más de cuatro cosas! En fin, el polaco aquél servía a las órdenes de Napoleón..., del bribonazo que murió ya... Porque ahora dice el señor cura que hay otro... Pero yo creo que ése no vendrá por estas tierras... ¿Qué le parece a usted, señorito?

-¿Qué quiere usted que yo le diga?

-¡Es verdad! Su merced no habrá estudiado todavía de estas cosas... ¡Oh! El señor cura, que es un sujeto muy instruido, sabe cuándo se acabarán los mamelucos de Oriente y vendrán a Gádor los rusos y moscovitas a quitar la Constitución... ¡Pero entonces ya me habré yo muerto!... Conque vuelvo a la historia de mi polaco.

El pobre hombre se había quedado enfermo en Fiñana, mientras que sus compañeros fugitivos se replegaban hacia Almería. Tenía calenturas, según supe más tarde... Una vieja lo cuidaba por caridad, sin reparar que era un enemigo... (¡Muchos años de gloria llevará ya la viejecita por aquella buena acción!), y a pesar de que aquello la comprometía, guardábalo escondido en su cueva, cerca de la Alcazaba...

Allí fue donde la noche antes dos soldados españoles que iban a reunirse a su batallón, y que por casualidad entraron a encender un cigarro en el candil de aquella solitaria vivienda, descubrieron al pobre polaco, el cual, echado en un rincón, profería palabras de su idioma en el delirio de la calentura.

-¡Presentémoslo a nuestro jefe! -se dijeron los españoles-. Este bribón será fusilado mañana, y nosotros alcanzaremos un empleo.

Iwa, que así se llamaba el polaco, según me contó luego la viejecita, llevaba ya seis meses de tercianas, y estaba muy débil, muy delgado, casi hético.

La buena mujer lloró y suplicó, protestando que el extranjero no podía ponerse en camino sin caer muerto a la media hora...

Pero sólo consiguió ser apaleada, por su falta de «patriotismo». ¡Todavía no se me ha olvidado esta palabra, que antes no había oído pronunciar nunca!

En cuanto al polaco, figuraos cómo miraría aquella escena. Estaba postrado por la fiebre, y algunas palabras sueltas que salían de sus labios, medio polacas, medio españolas, hacían reír a los dos militares.

-¡Cállate, didón, perro, gabacho! -le decían.

Y a fuerza de golpes lo sacaron del lecho.

Para no cansar a usted, señorito: en aquella disposición, medio desnudo, hambriento..., bamboleándose, muriéndose..., ¡anduvo el infeliz cinco leguas! ¡Cinco leguas, señor!... ¿Sabe usted los pasos que tienen cinco leguas? Pues es desde Fiñana hasta aquí... ¡Y a pie!... ¡Descalzo!... ¡Figúrese usted!... ¡Un hombre fino, un joven hermoso y blanco como una mujer, un enfermo, después de seis meses de tercianas!... ¡Y con la terciana en aquel momento mismo!...

-¿Cómo pudo resistir?

-¡Ah! ¡No resistió!...

-Pero ¿cómo anduvo cinco leguas?

-¡Toma! ¡A fuerza de bayonetazos!

-Prosiga usted, abuelo... Prosiga usted.

-Yo venía por este barranco, como tengo de costumbre, para ahorrar terreno, y ellos iban por allá arriba, por el camino. Detúveme, pues, aquí mismo, a fin de observar el remate de aquella escena, mientras picaba un cigarro negro que me habían dado en las minas...

Iwa jadeaba como un perro próximo a rabiar... Venía con la cabeza descubierta, amarillo como un desenterrado, con dos rosetas encarnadas en lo alto de las mejillas y con los ojos llameantes, pero caídos... ¡hecho, en fin, un Cristo en la calle de la Amargura!...

-¡Mí querer morir! ¡Matar a mí por Dios! -balbuceaba el extranjero con las manos cruzadas.

Los españoles se reían de aquellos disparates, y le llamaban franchute, didón y otras cosas.

Dobláronse al fin las piernas de Iwa, y cayó redondo al suelo.

Yo respiré, porque creí que el pobre había dado el alma a Dios.

Pero un pinchazo que recibió en un hombro le hizo erguirse de nuevo.

Entonces se acercó a este barranco para precipitarse y morir...

Al impedirlo los soldados, pues no les acomodaba que muriera su prisionero, me vieron aquí con mi mulo, que, como he dicho, estaba cargado de barrilla.

-¡Eh, camarada! -me dijeron, apuntándome con los fusiles-. ¡Suba usted ese mulo!

Yo obedecí sin rechistar, creyendo hacer un favor al extranjero.

-¿Dónde va usted? -me preguntaron cuando hube subido.

-Voy a Almería -les respondí-. ¡Y eso que ustedes están haciendo es una inhumanidad!

-¡Fuera sermones! -gritó uno de los verdugos.

-¡Un arriero afrancesado! -dijo el otro.

-¡Charla mucho... y verás lo que te sucede!

La culata de un fusil cayó sobre mi pecho...

¡Era la primera vez que me pegaba un hombre, además de mi padre!

-¡No irritar! ¡No incomodar! -exclamó el polaco, asiéndose a mis pies, pues había caído de nuevo en tierra.

-¡Descarga la barrilla! -me dijeron los soldados.

-¿Para qué?

-Para montar en el mulo a este judío.

-Eso es otra cosa... Lo haré con mucho gusto -dije, y me puse a descargar.

-¡No!... ¡No!... ¡No!... exclamó Iwa-. ¡Tú dejar que me maten!

-¡Yo no quiero que te maten, desgraciado! -exclamé, estrechando las ardientes manos del joven.

-¡Pero mí sí querer! ¡Matar tú a mí por Dios!...

-¿Quieres que yo te mate?

-¡Sí..., sí..., hombre bueno! ¡Sufrir mucho!

Mis ojos se llenaron de lágrimas.

Volvíme a los soldados, y les dije con tono de voz que hubiera conmovido a una piedra:

-¡Españoles, compatriotas, hermanos! Otro español, que ama tanto como el que más a nuestra patria, es quien os suplica... ¡Dejadme solo con este hombre!

-¡No digo que es afrancesado! -exclamó uno de ellos.

-¡Arriero del diablo -dijo el otro-, cuidado con lo que dices! ¡Mira que te rompo la crisma!

-¡Militar de los demonios -contesté con la misma fuerza-, yo no temo a la muerte! ¡Sois dos infames sin corazón! Sois dos hombres fuertes y armados contra un moribundo inerme... ¡Sois unos cobardes! Dadme uno de esos fusiles y pelearé con vosotros hasta mataros o morir..., pero dejad a este pobre enfermo, que no puede defenderse. ¡Ay! -continué, viendo que uno de aquellos tigres se ruborizaba-, si, como yo, tuvieseis hijos; si pensarais que tal vez mañana se verán en la tierra de este infeliz, en la misma situación que él, solos, moribundos, lejos de sus padres; si reflexionarais en que este polaco no sabe siquiera lo que hace en España, en que será un quinto robado a su familia para servir a la ambición de un rey..., ¡qué diablo!, vosotros lo perdonaríais... ¡Sí, porque vosotros sois hombres antes que españoles, y este polaco es un hombre, un hermano vuestro! ¿Qué ganará España con la muerte de un tercianario? ¡Batíos hasta morir con todos los granaderos de Napoleón; pero que sea en el campo de batalla! Y perdonad al débil; ¡sed generosos con el vencido; sed cristianos, no seáis verdugos!

-¡Basta de letanías! -dijo el que siempre había llevado la iniciativa de la crueldad, el que hacía andar a Iwa a fuerza de bayonetazos, el que quería comprar un empleo al precio de su cadáver.

-Compañero, ¿qué hacemos? -preguntó el otro, medio conmovido con mis palabras.

-¡Es muy sencillo! -repuso el primero-. ¡Mira!

Y sin darme tiempo, no digo de evitar, sino de prever sus movimientos, descerrajó un tiro sobre el corazón del polaco.

Iwa me miró con ternura, no sé si antes o después de morir.

Aquella mirada me prometió el cielo, donde acaso estaba ya el mártir.

En seguida los soldados me dieron una paliza con las baquetas de los fusiles.

El que había matado al extranjero le cortó una oreja, que guardó en el bolsillo.

¡Era la credencial del empleo que deseaba!

Después desnudó a Iwa, y le robó... hasta cierto medallón (con un retrato de mujer o de santa) que llevaba al cuello.

Entonces se alejaron hacia Almería.

Yo enterré a Iwa en este barranco..., ahí..., donde está usted sentado..., y me volví a Gérgal, porque conocí que estaba malo.

Y en efecto, aquel lance me costó una terrible enfermedad, que me puso a las puertas de la muerte.

-¿Y no volvió usted a ver a aquellos soldados? ¿No sabe usted cómo se llamaban?

-No, señor; pero por las señas que me dio más tarde la viejecita que cuidó al polaco supe que uno de los dos españoles tenía el apodo de Risas, y que aquél era justamente el que había matado y robado al pobre extranjero...

En esto nos alcanzó la galera: el viejo y yo subimos al camino, nos apretamos la mano y nos despedimos muy contentos el uno del otro.

¡Habíamos llorado juntos!

- III -

Tres noches después tomábamos café varios amigos en el precioso casino de Almería.

Cerca de nosotros, y alrededor de otra mesa, se hallaban dos viejos militares retirados, comandante el uno y coronel el otro, según dijo alguno que los conocía.

A pesar nuestro, oíamos su conversación, pues hablaban tan alto como suelen los que han mandado mucho.

De pronto hirió mis oídos y llamó mi atención esta frase del coronel:

-El pobre Risas...

-¡Risas! -exclamé para mí.

Y me puse a escuchar de intento.

-El pobre Risas... -decía el coronel- fue hecho prisionero por los franceses cuando tomaron a Málaga y de depósito en depósito, fue a parar nada menos que a Suecia, donde yo estaba también cautivo, como todos los que no pudimos escaparnos con el Marqués de la Romana. Allí lo conocí, porque intimó con Juan, mi asistente de toda la vida, o de toda mi carrera; y cuando Napoleón tuvo la crueldad de llevar a Rusia, formando parte de su Grande Ejército, a todos los españoles que estábamos prisioneros en su poder, tomé de ordenanza a Risas. Entonces me enteré de que tenía un miedo cerval a los polacos, o un terror supersticioso a Polonia, pues no hacía más que preguntarnos a Juan y a mí «si tendríamos que pasar por aquella tierra para ir a Rusia», estremeciéndose a la idea de que tal llegase a acontecer. Indudablemente, a aquel hombre, cuya cabeza no estaba muy firme, por lo mucho que había abusado de las bebidas espirituosas, pero que en lo demás era un buen soldado y un mediano cocinero, le había ocurrido algo grave con algún polaco, ora en la guerra de España, ora en su larga peregrinación por otras naciones. Llegados a Varsovia, donde nos detuvimos algunos días, Risas se puso gravemente enfermo, de fiebre cerebral, por resultas del terror pánico que le había acometido desde que entramos en tierra polonesa, y yo, que le tenía ya cierto cariño, no quise dejarlo allí solo cuando recibimos la orden de marcha, sino que conseguí de mis jefes que Juan se quedase en Varsovia cuidándolo, sin perjuicio de que, resuelta aquella crisis de un modo o de otro, saliese luego en mi busca con algún convoy de equipajes y víveres, de los muchos que seguirían a la nube de gente en que mi regimiento figuraba a vanguardia. ¡Cuál fue, pues, mi sorpresa cuando el mismo día que nos pusimos en camino, y a las pocas horas de haber echado a andar, se me presentó mi antiguo asistente, lleno de terror, y me dijo lo que acababa de suceder con el pobre Risas! ¡Dígole a usted que el caso es de lo más singular y estupendo que haya ocurrido nunca! Oígame y verá si hay o no motivo para que yo haya olvidado esta historia en cuarenta y dos años. Juan había buscado un buen alojamiento para cuidar a Risas en casa de cierta labradora viuda, con tres hijas casaderas, que desde que llegamos a Varsovia los españoles no había dejado de preguntarnos a todos, por medio de intérpretes franceses, si sabíamos algo de un hijo suyo llamado Iwa, que vino a la guerra de España en 1808 y de quien hacía tres años no tenía noticia alguna, cosa que no pasaba a las demás familias que se hallaban en idéntico caso. Como Juan era tan zalamero, halló modo de consolar y esperanzar a aquella triste madre, y de aquí el que, en recompensa, ella se brindara a cuidar a Risas al verlo caer en su presencia atacado de la fiebre cerebral... Llegados a casa de la buena mujer, y estando ésta ayudando a desnudar al enfermo, Juan la vio palidecer de pronto y apoderarse convulsivamente de cierto medallón de plata, con una efigie o retrato en miniatura, que Risas llevaba siempre al pecho, bajo la ropa, a modo de talismán o conjuro contra los polacos, por creer que representaba a una Virgen o Santa de aquel país.

-¡Iwa! ¡Iwa! -gritó después la viuda de un modo horrible, sacudiendo al enfermo, que nada entendía, aletargado como estaba por la fiebre.

En esto acudieron las hijas, y enteradas del caso, cogieron el medallón, lo pusieron al lado del rostro de su madre, llamando por medio de señas la atención de Juan para que viese, como vio, que la tal efigie no era más que el retrato de aquella mujer, y encarándose entonces con él, visto que su compatriota no podía responderles, comenzaron a interrogarle mil cosas con palabras ininteligibles, bien que con gestos y ademanes que revelaban claramente la más siniestra furia. Juan se encogió de hombros, dando a entender por señas que él no sabía nada de la procedencia de aquel retrato ni conocía a Risas más que de muy poco tiempo... El noble semblante de mi honradísimo asistente debió de probar a aquellas cuatro leonas encolerizadas que el pobre no era culpable... ¡Además, él no llevaba el medallón! Pero el otro... ¡al otro, al pobre Risas, lo mataron a golpes y lo hicieron pedazos con las uñas! Es cuanto sé con relación a este drama, pues nunca he podido averiguar por qué tenía Risas aquel retrato.

-Permítame usted que se lo cuente yo... -dije sin poder contenerme.

Y acercándome a la mesa del coronel y del comandante, después de ser presentado a ellos por mis amigos, les referí a todos la espantosa narración del minero.

Luego que concluí, el comandante, hombre de más de setenta años, exclamó con la fe sencilla del antiguo militar, con el arranque de un buen español y con toda la autoridad de sus canas:

-¡Vive Dios, señores, que en todo eso hay algo más que una casualidad!

¡Adiós, Cordera! Leopoldo Alas (Clarín)

Eran tres: ¡siempre los tres! Rosa, Pinín y la Cordera.

El prao Somonte era un recorte triangular de terciopelo verde tendido, como una colgadura, cuesta abajo por la loma. Uno de sus ángulos, el inferior, lo despuntaba el camino de hierro de Oviedo a Gijón. Un palo del telégrafo, plantado allí como pendón de conquista, con sus jícaras blancas y sus alambres paralelos, a derecha e izquierda, representaba para Rosa y Pinín el ancho mundo desconocido, misterioso, temible, eternamente ignorado. Pinín, después de pensarlo mucho, cuando a fuerza de ver días y días el poste tranquilo, inofensivo, campechano, con ganas, sin duda, de aclimatarse en la aldea y parecerse todo lo posible a un árbol seco, fue atreviéndose con él, llevó la confianza al extremo de abrazarse al leño y trepar hasta cerca de los alambres. Pero nunca llegaba a tocar la porcelana de arriba, que le recordaba las jícaras que había visto en la rectoral de Puao. Al verse tan cerca del misterio sagrado, le acometía un pánico de respeto, y se dejaba resbalar de prisa hasta tropezar con los pies en el césped.

Rosa, menos audaz, pero más enamorada de lo desconocido, se contentaba con arrimar el oído al palo del telégrafo, y minutos, y hasta cuartos de hora, pasaba escuchando los formidables rumores metálicos que el viento arrancaba a las fibras del pino seco en contacto con el alambre. Aquellas vibraciones, a veces intensas como las del diapasón, que, aplicado al oído, parece que quema con su vertiginoso latir, eran para Rosa los papeles que pasaban, las cartas que se escribían por los hilos, el lenguaje incomprensible que lo ignorado hablaba con lo ignorado; ella no tenía curiosidad por entender lo que los de allá, tan lejos, decían a los del otro extremo del mundo. ¿Qué le importaba? Su interés estaba en el ruido por el ruido mismo, por su timbre y su misterio.

La Cordera, mucho más formal que sus compañeros, verdad es que, relativamente, de edad también mucho más madura, se abstenía de toda comunicación con el mundo civilizado. y miraba de lejos el palo del telégrafo como lo que era para ella, efectivamente, como cosa muerta, inútil, que no le servía siquiera para rascarse. Era una vaca que había vivido mucho. Sentada horas y horas, pues, experta en pastos, sabía aprovechar el tiempo, meditaba más que comía, gozaba del placer de vivir en paz, bajo el cielo gris y tranquilo de su tierra, como quien alimenta el alma, que también tienen los brutos; y si no fuera profanación, podría decirse que los pensamientos de la vaca matrona, llena de experiencia, debían de parecerse todo lo posible a las más sosegadas y doctrinales odas de Horacio.

Asistía a los juegos de los pastorcicos encargados de llindarla¹, como una abuela. Si pudiera, se sonreiría al pensar que Rosa y Pinín tenían por misión en el prado cuidar de que ella, la Cordera, no se extralimitase, no se metiese por la vía del ferrocarril ni saltara a la heredad vecina. ¡Qué había de saltar! ¡Qué se había de meter!

Pastar de cuando en cuando, no mucho, cada día menos, pero con atención, sin perder el tiempo en levantar la cabeza por curiosidad necia, escogiendo sin vacilar los mejores bocados, y, después, sentarse sobre el cuarto trasero con delicia, a rumiar la vida, a gozar el deleite del no padecer, del dejarse existir: esto era lo que ella tenía que hacer, y todo lo demás aventuras peligrosas. Ya no recordaba cuándo le había picado la mosca.

“El xatu (el toro), los saltos locos por las praderas adelante... ¡todo eso estaba tan lejos!”

Aquella paz sólo se había turbado en los días de prueba de la inauguración del ferrocarril. La primera vez que la Cordera vio pasar el tren, se volvió loca. Saltó la sebe de lo más alto del Somonte, corrió por prados ajenos, y el terror duró muchos días, renovándose, más o menos violento, cada vez que la máquina asomaba por la trinchera vecina. Poco a poco se fue acostumbrando al estrépito inofensivo. Cuando llegó a convencerse de que era un peligro que pasaba, una catástrofe que amenazaba sin dar, redujo sus precauciones a ponerse en pie y a mirar de frente, con la cabeza erguida, al formidable monstruo; más adelante no hacía más que mirarle, sin levantarse, con antipatía y desconfianza; acabó por no mirar al tren siquiera.

En Pinín y Rosa la novedad del ferrocarril produjo impresiones más agradables y persistentes. Si al principio era una alegría loca, algo mezclada de miedo supersticioso, una excitación nerviosa, que les hacía prorrumpir en gritos, gestos, pantomimas descabelladas, después fue un recreo pacífico, suave, renovado varias veces al día. Tardó mucho en gastarse aquella emoción de contemplar la marcha vertiginosa, acompañada del viento, de la gran culebra de hierro, que llevaba dentro de sí tanto ruido y tantas castas de gentes desconocidas, extrañas.

Pero telégrafo, ferrocarril, todo eso, era lo de menos: un accidente pasajero que se ahogaba en el mar de soledad que rodeaba el prao Somonte. Desde allí no se veía vivienda humana; allí no llegaban ruidos del mundo más que al pasar el tren. Mañanas sin fin, bajo los rayos del sol a veces, entre el zumbar de los insectos, la vaca y los niños esperaban la proximidad del mediodía para volver a casa. Y luego, tardes eternas, de dulce tristeza silenciosa, en el mismo prado, hasta venir la noche, con el lucero vespertino por testigo mudo en la altura. Rodaban las nubes allá arriba, caían las sombras de los árboles y de las peñas en la loma y en la cañada, se acostaban los pájaros, empezaban a brillar algunas estrellas en lo más oscuro del cielo azul, y Pinín y Rosa, los niños gemelos, los hijos de Antón de Chinta, teñida el alma de la dulce serenidad soñadora de la solemne y seria Naturaleza, callaban horas y horas, después de sus juegos, nunca muy estrepitosos, sentados cerca de la Cordera, que acompañaba el augusto silencio de tarde en tarde con un blando son de perezosa esquila.

En este silencio, en esta calma inactiva, había amores. Se amaban los dos hermanos como dos mitades de un fruto verde, unidos por la misma vida, con escasa conciencia de lo que en ellos era distinto, de cuanto los separaba; amaban Pinín y Rosa a la Cordera, la vaca abuela, grande, amarillenta, cuyo testuz parecía una cuna. La Cordera recordaría a un poeta la zacala del Ramayana, la vaca santa; tenía en la amplitud de sus formas, en la solemne serenidad de sus pausados y nobles movimientos, aires y contornos de ídolo destronado, caído, contento con su suerte, más satisfecha con ser vaca verdadera que dios falso. La Cordera, hasta donde es posible adivinar estas cosas, puede decirse que también quería a los gemelos encargados de apacentarla.

Era poco expresiva; pero la paciencia con que los toleraba cuando en sus juegos ella les servía de almohada, de escondite, de montura, y para otras cosas que ideaba la fantasía de los pastores, demostraba tácitamente el afecto del animal pacífico y pensativo.

En tiempos difíciles, Pinín y Rosa habían hecho por la Cordera los imposibles de solicitud y cuidado. No siempre Antón de Chinta había tenido el prado Somonte. Este regalo era cosa relativamente nueva. Años atrás, la Cordera tenía que salir a la gramática, esto es, a apacentarse como podía, a la buena ventura de los caminos y callejas de las rapadas y escasas praderías del común, que tanto tenían de vía pública como de pastos. Pinín y Rosa, en tales días de penuria, la guiaban a los mejores altozanos, a los parajes más tranquilos y menos esquilmados, y la libraban de las mil injurias a que están expuestas las pobres reses que tienen que buscar su alimento en los azares de un camino.

En los días de hambre, en el establo, cuando el heno escaseaba, y el narvaso² para estrar³ el lecho caliente de la vaca faltaba también, a Rosa y a Pinín debía la Cordera mil industrias que le hacían más suave la miseria. ¡Y qué decir de los tiempos heroicos del parto y la cría, cuando se entablaba la lucha necesaria entre el alimento y regalo de la nación⁴ y el interés de los Chintos, que consistía en robar a las ubres de la pobre madre toda la leche que no fuera absolutamente indispensable para que el ternero subsistiese! Rosa y Pinín, en tal conflicto, siempre estaban de parte de la Cordera, y en cuanto había ocasión, a escondidas, soltaban el recental, que, ciego y como loco, a testaradas contra todo, corría a buscar el amparo de la madre, que le albergaba bajo su vientre, volviendo la cabeza agradecida y solícita, diciendo, a su manera:

-Dejad a los niños y a los recentales que vengan a mí.

Estos recuerdos, estos lazos, son de los que no se olvidan.

Añádase a todo que la Cordera tenía la mejor pasta de vaca sufrida del mundo. Cuando se veía emparejada bajo el yugo con cualquier compañera, fiel a la gamella⁵, sabía someter su voluntad a la ajena, y horas y horas se la veía con la cerviz inclinada, la cabeza torcida, en incómoda postura, velando en pie mientras la pareja dormía en tierra.

* * *

Antón de Chinta comprendió que había nacido para pobre cuando palpó la imposibilidad de cumplir aquel sueño dorado suyo de tener un corral propio con dos yuntas por lo menos. Llegó, gracias a mil ahorros, que eran mares de sudor y purgatorios de privaciones, llegó a la primera vaca, la Cordera, y no pasó de ahí; antes de poder comprar la segunda se vio obligado, para pagar atrasos al amo, el dueño de la casería que llevaba en renta, a llevar al mercado a aquel pedazo de sus entrañas, la Cordera, el amor de sus hijos. Chinta había muerto a los dos años de tener la Cordera en casa. El establo y la cama del matrimonio estaban pared por medio, llamando pared a un tejido de ramas de castaño y de cañas de maíz. La Chinta, musa de la economía en aquel hogar miserable, había muerto mirando a la vaca por un boquete del destrozado tabique de ramaje, señalándola como salvación de la familia.

“Cuidadla, es vuestro sustento”, parecían decir los ojos de la pobre moribunda, que murió extenuada de hambre y de trabajo.

El amor de los gemelos se había concentrado en la Cordera; el regazo, que tiene su cariño especial, que el padre no puede reemplazar, estaba al calor de la vaca, en el establo, y allá, en el Somonte.

Todo esto lo comprendía Antón a su manera, confusamente. De la venta necesaria no había que decir palabra a los neños. Un sábado de julio, al ser de día, de mal humor Antón, echó a andar hacia Gijón, llevando la Cordera por delante, sin más atavío que el collar de esquila. Pinín y Rosa dormían. Otros días había que despertarlos a azotes. El padre los dejó tranquilos. Al levantarse se encontraron sin la Cordera. “Sin duda, mio pá⁶ la había llevado al xatu.” No cabía otra conjetura. Pinín y Rosa opinaban que la vaca iba de mala gana; creían ellos que no deseaba más hijos, pues todos acababa por perderlos pronto, sin saber cómo ni cuándo.

Al oscurecer, Antón y la Cordera entraban por la corrada⁷ mohínos, cansados y cubiertos de polvo. El padre no dio explicaciones, pero los hijos adivinaron el peligro.

No había vendido, porque nadie había querido llegar al precio que a él se le había puesto en la cabeza. Era excesivo: un sofisma del cariño. Pedía mucho por la vaca para que nadie se atreviese a llevársela. Los que se habían acercado a intentar fortuna se habían alejado pronto echando pestes de aquel hombre que miraba con ojos de rencor y desafío al que osaba insistir en acercarse al precio fijo en que él se abroquelaba. Hasta el último momento del mercado estuvo Antón de Chinta en el Humedal, dando plazo a la fatalidad. “No se dirá, pensaba, que yo no quiero vender: son ellos que no me pagan la Cordera en lo que vale.” Y, por fin, suspirando, si no satisfecho, con cierto consuelo, volvió a emprender el camino por la carretera de Candás adelante, entre la confusión y el ruido de cerdos y novillos, bueyes y vacas, que los aldeanos de muchas parroquias del contorno conducían con mayor o menor trabajo, según eran de antiguo las relaciones entre dueños y bestias.

En el Natahoyo, en el cruce de dos caminos, todavía estuvo expuesto el de Chinta a quedarse sin la Cordera; un vecino de Carrió que le había rondado todo el día ofreciéndole pocos duros menos de los que pedía, le dio el último ataque, algo borracho.

El de Carrió subía, subía, luchando entre la codicia y el capricho de llevar la vaca. Antón, como una roca. Llegaron a tener las manos enlazadas, parados en medio de la carretera, interrumpiendo el paso... Por fin, la codicia pudo más; el pico de los cincuenta los separó como un abismo; se soltaron las manos, cada cual tiró por su lado; Amón, por una calleja que, entre madreselvas que aún no florecían y zarzamoras en flor, le condujo hasta su casa.

* * *

Desde aquel día en que adivinaron el peligro, Pinín y Rosa no sosegaron. A media semana se personó el mayordomo en el corral de Antón. Era otro aldeano de la misma parroquia, de malas pulgas, cruel con los caseros atrasados. Antón, que no admitía reprimendas, se puso lívido ante las amenazas de desahucio.

El amo no esperaba más. Bueno, vendería la vaca a vil precio, por una merienda. Había que pagar o quedarse en la calle.

Al sábado inmediato acompañó al Humedal Pinín a su padre. El niño miraba con horror a los contratistas de carnes, que eran los tiranos del mercado. La Cordera fue comprada en su justo precio por un rematante de Castilla. Se la hizo una señal en la piel y volvió a su establo de Puao, ya vendida, ajena, tañendo tristemente la esquila. Detrás caminaban Antón de Chinta, taciturno, y Pinín, con ojos como puños. Rosa, al saber la venta, se abrazó al testuz de la Cordera, que inclinaba la cabeza a las caricias como al yugo.

“¡Se iba la vieja!” -pensaba con el alma destrozada Antón el huraño.

“Ella ser, era una bestia, pero sus hijos no tenían otra madre ni otra abuela.”

Aquellos días en el pasto, en la verdura del Somonte, el silencio era fúnebre. La Cordera, que ignoraba su suerte, descansaba y pacía como siempre, sub specie aeternitatis, como descansaría y comería un minuto antes de que el brutal porrazo la derribase muerta. Pero Rosa y Pinín yacían desolados, tendidos sobre la hierba, inútil en adelante. Miraban con rencor los trenes que pasaban, los alambres del telégrafo. Era aquel mundo desconocido, tan lejos de ellos por un lado, y por otro el que les llevaba su Cordera.

El viernes, al oscurecer, fue la despedida. Vino un encargado del rematante de Castilla por la res. Pagó; bebieron un trago Antón y el comisionado, y se sacó a la quintana la Cordera. Antón había apurado la botella; estaba exaltado; el peso del dinero en el bolsillo le animaba también. Quería aturdirse. Hablaba mucho, alababa las excelencias de la vaca. El otro sonreía, porque las alabanzas de Antón eran impertinentes. ¿Que daba la res tantos y tantos xarros de leche? ¿Que era noble en el yugo, fuerte con la carga? ¿Y qué, si dentro de pocos días había de estar reducida a chuletas y otros bocados suculentos? Antón no quería imaginar esto; se la figuraba viva, trabajando, sirviendo a otro labrador, olvidada de él y de sus hijos, pero viva, feliz... Pinín y Rosa, sentados sobre el montón de cucho⁸, recuerdo para ellos sentimental de la Cordera y de los propios afanes, unidos por las manos, miraban al enemigo con ojos de espanto y en el supremo instante se arrojaron sobre su amiga; besos, abrazos: hubo de todo. No podían separarse de ella. Antón, agotada de pronto la excitación del vino, cayó como un marasmo; cruzó los brazos, y entró en el corral oscuro. Los hijos siguieron un buen trecho por la calleja, de altos setos, el triste grupo del indiferente comisionado y la Cordera, que iba de mala gana con un desconocido y a tales horas. Por fin, hubo que separarse. Antón, malhumorado clamaba desde casa:

-Bah, bah, neños, acá vos digo; basta de pamemes. Así gritaba de lejos el padre con voz de lágrimas.

Caía la noche; por la calleja oscura que hacían casi negra los altos setos, formando casi bóveda, se perdió el bulto de la Cordera, que parecía negra de lejos. Después no quedó de ella más que el tintán pausado de la esquila, desvanecido con la distancia, entre los chirridos melancólicos de cigarras infinitas.

-¡Adiós, Cordera! -gritaba Rosa deshecha en llanto-. ¡Adiós, Cordera de mío alma!

-¡Adiós, Cordera! -repetía Pinín, no más sereno.

-Adiós -contestó por último, a su modo, la esquila, perdiéndose su lamento triste, resignado, entre los demás sonidos de la noche de julio en la aldea.

* * *

Al día siguiente, muy temprano, a la hora de siempre, Pinín y Rosa fueron al prao Somonte. Aquella soledad no lo había sido nunca para ellos hasta aquel día. El Somonte sin la Cordera parecía el desierto.

De repente silbó la máquina, apareció el humo, luego el tren. En un furgón cerrado, en unas estrechas ventanas altas o respiraderos, vislumbraron los hermanos gemelos cabezas de vacas que, pasmadas, miraban por aquellos tragaluces.

-¡Adiós, Cordera! -gritó Rosa, adivinando allí a su amiga, a la vaca abuela.

-¡Adiós, Cordera! -vociferó Pinín con la misma fe, enseñando los puños al tren, que volaba camino de Castilla.

Y, llorando, repetía el rapaz, más enterado que su hermana de las picardías del mundo:

-La llevan al Matadero... Carne de vaca, para comer los señores, los curas... los indianos.

-¡Adiós, Cordera!

Y Rosa y Pinín miraban con rencor la vía, el telégrafo, los símbolos de aquel mundo enemigo, que les arrebataba, que les devoraba a su compañera de tantas soledades, de tantas ternuras silenciosas, para sus apetitos, para convertirla en manjares de ricos glotones...

-¡Adiós, Cordera!...

* * *

Pasaron muchos años. Pinín se hizo mozo y se lo llevó el rey. Ardía la guerra carlista. Antón de Chinta era casero de un cacique de los vencidos; no hubo influencia para declarar inútil a Pinín, que, por ser, era como un roble.

Y una tarde triste de octubre, Rosa, en el prao Somonte sola, esperaba el paso del tren correo de Gijón, que le llevaba a sus únicos amores, su hermano. Silbó a lo lejos la máquina, apareció el tren en la trinchera, pasó como un relámpago. Rosa, casi metida por las ruedas, pudo ver un instante en un coche de tercera multitud de cabezas de pobres quintos que gritaban, gesticulaban, saludando a los árboles, al suelo, a los campos, a toda la patria familiar, a la pequeña, que dejaban para ir a morir en las luchas fratricidas de la patria grande, al servicio de un rey y de unas ideas que no conocían,

Pinín, con medio cuerpo fuera de una ventanilla, tendió los brazos a su hermana; casi se tocaron. Y Rosa pudo oír entre el estrépito de las ruedas y la gritería de los reclutas la voz distinta de su hermano, que sollozaba, exclamando, como inspirado por un recuerdo de dolor lejano:

-¡Adiós, Rosa!... ¡Adiós, Cordera!

-¡Adiós, Pinínl ¡Pinín de mío alma!...

“Allá iba, como la otra, como la vaca abuela. Se lo llevaba el mundo. Carne de vaca para los glotones, para los indianos; carne de su alma, carne de cañón para las locuras del mundo, para las ambiciones ajenas.”

Entre confusiones de dolor y de ideas, pensaba así la pobre hermana viendo el tren perderse a lo lejos, silbando triste, con silbido que repercutían los castaños, las vegas y los peñascos...

¡Qué sola se quedaba! Ahora sí, ahora sí que era un desierto el prao Somonte.

-¡Adiós, Pinín! ¡Adiós, Cordera!

Con qué odio miraba Rosa la vía manchada de carbones apagados; con qué ira los alambres del telégrafo. ¡Oh!, bien hacía la Cordera en no acercarse. Aquello era el mundo, lo desconocido, que se lo llevaba todo. Y sin pensarlo, Rosa apoyó la cabeza sobre el palo clavado como un pendón en la punta del Somonte. El viento cantaba en las entrañas del pino seco su canción metálica. Ahora ya lo comprendía Rosa. Era canción de lágrimas, de abandono, de soledad, de muerte.

En las vibraciones rápidas, como quejidos, creía oír, muy lejana, la voz que sollozaba por la vía adelante:

-¡Adiós, Rosa! ¡Adiós, Cordera!

Lecturas recomendadas de Biología

2012-01-21T21:21:00.000+01:00

"La inmortalidad ¿es posible?" Pendientes de la telomerasa

Autoras: Alba Sanchís Juan/ Laia Ferris Oltra/ Elba Barbera Ferragud/ Asunción Matoses Chiriviella

Editorial: Equipo Sirius, S.A ISBN: 9788492509881 Precio: 7 euros

Sinopsis: Nuestro cuerpo posee unos 75 billones de células. Constantemente hemos de reemplazar a las células viejas, que mueren, por otras nuevas procedentes de la división celular. Así lo hacemos, cada segundo con 5 millones de células, lo que suponen unos 400 millones cada día. Pero no todas nuestras células viven o se multiplican al mismo ritmo. Cuando una célula se divide y da lugar a otras dos células su material genético, sus cromosomas, también se han de replicar. Pero, ¿cuándo seca esa división? Y, ¿qué mecanismos la controlan? Tras haber participado en la Olimpiada de Biología, las autoras dirigidas por la profesora de Biología, Susi Matoses, acometieron la realización de este trabajo sobre uno de los campos de la ciencia que más les gusta: la genética molecular. Fue seleccionado como finalista del quinto Concurso Nacional para la Promoción de Jóvenes Escritores Ciéntifico-Técnicos

Lecturas recomendadas de Biología

2012-01-21T20:57:00.000+01:00

"APRENDE A COMER"

Autora: Carmen López-Briones Reverte

Editorial: Club Universitario ISBN: 9788499482491 Precio: 17 euros

Sinopsis: ¿Puedo cambiar mi metabolismo? ¿Qué es el colesterol? ¿Es cierto que las patatas engordan? Si la gastronomía es cultura, aprender a comer no puede ser menos y aprender a elegir qué comer en un mundo influenciado por la publicidad es una cuestión de salud. En un lenguaje claro y sencillo, la dietista autora del libro sumerge al lector en el fascinente mundo de la nutrición y explica los complicadísimos principios básicos de la nutrición de una forma tan magistralque entenderlos es como dar un paseo. Para los que quieren adelgazar o engordar, psra quienes sienten curiosidad por el tema o para aquellos que desean aprender a cuidarse, Aprende a comer es una completísima guía repleta de información, fácil de entender y de seguir

Los móviles y la literatura

2012-01-21T20:19:00.000+01:00

Aquí os dejo una divertida historia facilitada por una compañera (Mª Jesús Naranjo) de la Red de BE. Es un relato del escritor y periodista argentino Hernán Casciari:

Anoche le contaba a mi nieta un cuento infantil muy famoso, el de Hansely Gretel de los hermanos Grimm.

En el momento más tenebroso de la aventura, los niños descubren que unospájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simpleque los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel sedescubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer.

Mi nieta me dice, justo en ese punto de clímax narrativo...No importa. Que lo llamen al papá por el celular'.

Entonces pensé, por primera vez, que mi nieta no tiene una noción de la vidaajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosaresultaría la literatura -toda ella, en general- si el teléfono móvil hubieraexistido siempre, como cree mi nieta.

Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieranmuerto antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado losintríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se leocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth,El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si elargumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo,con introducción, con nudo y con desenlace.

¿Ya está?

Muy bien. Ahora ponga un celular en el bolsillo del protagonista. No un viejoaparato negro empotrado en una pared, sino un teléfono como los que existenhoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y Chat, mensajes de textoy con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.

¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora quelos personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen laopción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto?¿Verdad que no funciona un carajo?

Mi nieta, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoríaespeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las viejas historiasque narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbrea que el guerrero Ulises regrese del combate. Con un móvilen la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñadorno es necesaria.

Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunquefuese spam.

Y Tom Sawyer no se pierde en el Missisipi, gracias al servicio de localizaciónde personas de Telefónica. Y el chanchito de la casa de madera le avisa a suhermano que el lobo está yendo para allí.Y Gepetto recibe una alerta de laescuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.

Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) enlos veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente deconflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existirgracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si losamantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa.

La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basatoda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante fingeun suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, aldespertar, se suicida de verdad.

Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito detexto a Romeo en el capítulo seis:

..."M HGO LA MUERTA,
PERO NO TOY MUERTA.
NO T PRCUPES NI
HGAS IDIOTCS. BSO".

Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habríaevaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían gollete, no sehubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido lapromoción 'Banda ancha móvil' .

Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre porotros más adecuados.

La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad enAracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría 'Cien años sinconexión': narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismonick (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmornig) pero a nadie le funciona elMessenger.

La famosa novela de James M. Cain -'El cartero llama dos veces'- escrita en1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría 'El gmail me duplica los correosentrantes' y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo elhistorial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con unforastero de malvivir.

Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia endos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, 'Godottiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura', la historia dedos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparecenunca o que se quedó sin saldo.

En la obra 'El jotapegé de Dorian Grey', Oscar Wilde contaría la historia de unjoven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto conAdobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto desu rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.

La bruja del clásico Blancanieves no consultaría todas las noches al espejosobre 'quién es la mujer más bella del mundo', porque el coste por llamada deloráculo sería de 1,90 la conexión y 0,60 el minuto; se contentaría conpreguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.

También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias desolución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de laliteratura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas)fracasarían en la era de la telefonía móvil y del wifi.

Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre comoloco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar unavión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.

Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nuncallega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejarbolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa. Latelefonía inalámbrica -vino a decirme anoche la Nina, sin querer- nos va aentorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará mástristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.

Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, noestaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexiónpermanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuertopara decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí yahora?

No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde elsofá.
Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, ycruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito enmodo vibrador.

¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siemprenos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensajebinario, una alarma.

Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duqueestá yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvoesta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha sedespierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido lasmigas de pan.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo -las escritas, las vividas, inclusolas imaginadas- porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

por Hernán Casciari

Cómics, superhéroes y la cruda realidad

2012-01-15T21:17:00.000+01:00

Durante el segundo trimestre nos visitará José María Carrasco Soriano autor de las novelas El capitán Nadie y su continuación El regreso del capitán Nadie. Sabemos que muchos de vosotros estáis leyendo la novela y que incluso alguno la ha acabado y que le ha ”enganchado” desde su inicio. Vamos a aprovechar esta entrada para introduciros en el autor y en la novela, con la esperanza de que esta información os ayude a profundizar en su lectura y preparar, en primer lugar( y sobre todo pensaréis algunos) el examen y, en segundo lugar el encuentro con el autor.
Su autor : José María Carrasco Soriano

Nació en Sevilla en 1968. Estudió Ciencias de la Educación en la facultad de esta ciudad con la especialidad de Educación Infantil. Sin embargo su vocación siempre lo ha llevado al género de la fantasía, tanto a través de sus novelas como del cómic, la televisión y el cine (terreno en el que ha realizado algunos cortometrajes) . El capitán Nadie fue su primera novela . Según señala en una entrevista “Yo solía inventar mis propios personajes y un día me pregunté si podría existir un superhéroe en nuestro mundo, ¿cómo sería?" La idea de Capitán Nadie terminó de cuajarse durante la grabación de un corto, otra de las aficiones de este escritor sevillano. "Eso fue en el verano de 1998, pero mis primeros garabatos de Capitán Nadie en algunas libretas tienen fecha de 1993". George Lucas es uno de sus "contadores de historias" favorito, quedando marcado en su infancia con La Guerra de las Galaxias en 1977. En una etapa en la que se encontraba desempleado, Pepe -para sus amigos- decidió dar un giro a su vida y empezó a escribir durante cuatro meses esta novela "para todos los públicos". Según confiesa su autor el protagonista de su novela tiene mucho que ver con el personaje de Alonso Quijano."

Actualmente continúa escribiendo mientras ejerce irregularmente como profesor de aplicaciones informáticas y se involucra en diversos proyectos de fomento de la lectura como El Placer de Leer de la Diputación de Sevilla o el Circuito de Autores Juveniles del Centro Andaluz de las Letras.
Le apasiona cualquier forma de narración, preferiblemente impregnada de fantasía, y le gusta definirse como imaginauta.

Sinopsis: A Paquito, un joven sevillano un joven de veintisiete años dedicado a la animación de fiestas infantiles su trabajo le permite disfrazarse como uno de sus ídolos de los comics. Y es que, incomodo con la idea de disfrazarse de payaso, había decidido crearse un traje y un personaje mas acorde con sus gustos. Su nombre es el Capitán Nadie, y jamás pudo imaginar que un golpe en bicicleta contra el atracador de una pastelería de barrio le iba a cambiar la vida.Un malentendido casual le convierte en un auténtico héroe cuando colabora en la detención de una banda de atracadores del barrio. La noticia salta a la prensa local con un titular sensacionalista: “Sevilla ya tiene superhéroe”. Y a partir de este momento, todo se descontrola...

Valoración de la obra
Capitán Nadie es una novela muy enfocada para vosotros . El lenguaje, los personajes, la historia, y el desarrollo en sí de la obra, son muy simples; incluso se podría decir que ingenuos en algunos momentos. Probablemente os resulará una lectura muy agradable (especialmente a los aficionados a los cómics y a lo juegos de rol ).Algunos de estos lugares, e incluso personajes, tienen los nombres cambiados, pero a poco que conozcas Sevilla, puedes saber a cuales se refiere en realidad el autor. A otros todo este mundo de superhéroes y tiendas como Nostromo le parecerá demasiado “friki”y lejano. En cualquier caso te invitamos a que entres en el universo del libro haciéndote cómplice de la ternura que exhala el personaje principal.
Después de leer :
Si quieres tener la seguridad de hacer un buen examen te invitamos a realizar las actividades que aparecen en este cuaderno http://www.planlector.com/descarga.asp?idDoc=1393&d=ac_capitan_nadie.pdf . Tienes que tener descargado el programa Acrobat Reader o similar. Así seguro que sacas buena nota. Nos han "chivado" que algunas de las preguintas de examen las van a sacar de aquí.

Premio Nadal 2012

2012-01-11T19:21:00.000+01:00

Un profesor universitario de Filosofía recién jubilado, atribulado en el Madrid actual, asiste a una desgracia ante la que ni se inmuta. Así es el protagonista de El temblor del héroe, novela con la que Álvaro Pombo obtuvo anoche en Barcelona los 18.000 euros del premio Nadal y que llegará a las librerías el 2 de febrero..

El embotamiento ante el dolor de los demás, la incomodidad del profesor por las faltas de uno ante el mundo es, en realidad, una constante en la obra de Pombo (Santander, 1939).

El metro de platino iridiado(Premio Nacional de la Crítica) es, junto con Donde las mujeres (1996, Nacional de Narrativa) y La cuadratura del círculo (1999, premio Fastenrath), tres de las mejores novelas de un autor que en ellas consolidaría su mundo: ambientes marcados por relaciones falseadas, grandes personajes femeninos, sensación del sinsentido de la vida y una homosexualidad latente fruto de su biografía.

El Premio Nadal de novela es un premio literario comercial (los concedidos por editoriales) que se concede a la mejor obra inédita elegida por Ediciones Destino (perteneciente al Grupo Planeta desde principios de los años 90). Su notoriedad radica en ser el premio literario más antiguo que se concede en España . En la actualidad, su dotación es de 18.000 € y se falla cada 6 de enero, Noche de Reyes,en el hotel Ritz de Barcelona. La primera obra merecedora de este galardón fue Nada, de Carmen Laforet,

Reglas de juego para los hombres...

2012-01-10T13:45:00.000+01:00

Los alumnos de 1º eso B han trabajado en clase el poema de la escritora nicaragüense Gioconda Belli y a continuación hicieron una exposición con las estrofas del poema titulado
Reglas de juego para los hombres que quieran amar a mujeres mujeres

El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer lo que anida en mí,
la golondrina transparente de la ternura.

II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
conque yo estaré al lado suyo.

III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo,
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.

V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca donde descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones,
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si es necesario.

VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
en una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar -te quiero-
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas,
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado,
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados
como seres de distinta estatura.

El amor de mi hombre

no querrá rotularme y etiquetarme,

me dará aire, espacio,

alimento para crecer y ser mejor,

como una Revolución

que hace de cada día

el comienzo de una nueva victoria.

EL DIARIO AZUL DE CARLOTA

2012-01-10T13:13:00.000+01:00

Los alumnos de 2º, 3º y 4º de eso están trabajando este curso el libro El diario azul de Carlota.
¿Alguna vez has tenido un novio que te controle demasiado, que se enfade si sales con las amigas, que te envíe más de 25 sms durante el recreo y se ponga celoso si hablas con los chicos de tu clase? ¿Has tenido algún amigo que, sin decirte nada, haya sufrido alguna forma de violencia, ya sea física o psicológica, en el colegio? ¿Conoces a algún chico o chica víctima de la violencia en su casa?
La escritora feminista Gemma Lienas que publicó hace ya varios años el Diario Violeta de Carlota, un libro para adolescentes sobre la mirada feminista de las cuestiones cotidianas y el Diario Rojo de Carlota donde la protagonista vive sus primeras relaciones sentimentales ha escrito ahora El diario azul de Carlota, un libro situado entre la ficción y la no ficción que trata todas las formas de violencia que sin duda deberán enfrentarse las chicas adolescentes y ofrece recursos para reaccionar adecuadamente en situaciones de peligro.

Carlota, decide hacer un trabajo para el cole sobre violencia de género. A través de sus propias experiencias e investigando en casos que Carlota tiene a su alrededor, la protagonista del libro va organizando fichas para la presentación de su trabajo y estableciendo las diferentes definiciones de lo que puede considerarse como violencia de género. Carlota vive también el problema directamente con una de sus amigas más próximas.

La autora aspira a contribuir a que los jóvenes tomen conciencia de estas cuestiones. Y se sirve de un género híbrido entre la novela, el dietario y el texto de no ficción. Y de un personaje: la adolescente Carlota que, en diálogo con su madre, sus amigos, su combativa abuela o con personas especialistas en cada tema, va desgranando dudas, informaciones e incluso posibles soluciones a estas problemáticas.

MURALES SOBRE PERSONAJES FEMENINOS EN LECTURAS DE LA 1ª EVALUACIÓN

2012-01-02T18:32:00.000+01:00

Aquí os dejo una muestra de la actividad realizada en el Departamento de Lengua Castellana y Literatura para trabajar la coeducación en el aula.

Jane Eyre

2011-12-26T18:09:00.000+01:00

Vuelta al clásico de Charlotte Brönte de la mano del director Cary Joji Fukunaga. La película pertenece al género del drama, romance. El reparto: Mia Wasikowska (Jane Eyre), Michael Fassbender (Edward Rochester), Jamie Bell (St. John Rivers), Judi Dench (Sra. Fairfax).Sinopsis: Jane Eyre (Mia Wasikowska) huye de Thornfield House, donde trabaja como institutriz contratada por el acomodado Edward Rochester (Michael Fassbinder). La aislada e impresionante mansión, así como la frialdad del Sr. Rochester, ponen a prueba la resistencia y fortaleza de la joven, educada en un orfanato. Pero al reflexionar sobre su pasado y recuperar su curiosidad natural, Jane regresará a Thornfield House y al terrible secreto que esconde el Sr. Rochester.

La película rompe la línea narrativa de la obra original, el encuentro con los Rivers se produce al principio de esta y a través de una visión retrospectiva se va reconstruyendo la historia intercalando momentos de la infancia de la protagonista.

Destacan unos sentimientos contenidos por encima de lo que requería la sociedad victoriana, que evocan la seriedad oriental y escenas muy oscuras, de marcado aire gótico. El paisaje adquiere un papel destacado, a veces desolador y siniestro, otras agradablemente colorido; alejada acertadamente de sentimentalismos, aunque, en comparación con el libro poco apasionada.

1º DE BACHILLERATO "B" , LA CLASE MÁS LECTORA.

2011-12-25T19:49:00.000+01:00

Nos complace felicitar a los alumnos de 1º de Bachillerato "B", como los ganadores de la sección :"La clase más lectora" ¡Enhorabuena!
Los libros que han devorado esta 1ª Evalución del 2011 han sido los siguientes obligatorios:

La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón.

Maribel y la extraña familia de Miguel Mihura.

Don Juan Tenorio de Zorrilla.

Como agua para chocolate de Laura Esquivel.

Y estos para subir el expediente y la "moral de la tropa":

El juego del ángel de Carlos Ruiz Zafón
El prisionero del cielo de Carlos Ruiz Zafón.
La calle de la judería de Toti Martínez de Lezea.

¡Ánimo! ¡Sois un ejemplo a seguir!

¿Quién ha sido la alumna más lectora?

2011-12-23T12:28:00.000+01:00

La alumna más lectora de este primer trimestre ha sido Elena Yu-Ling Wang del curso 1º de eso B. Enhorabuena!!!!!!!!!!!!Elena ha devorado los siguientes títulos:Obligatorios: -Las memorias de Tristán Saldaña. -Oliver Twist.Voluntarios: -Cuento de Navidad. -Manolito Gafotas:"Pobre Manolito". -La magia del samurai. -Las cronicas de Narnia:"El sobrino del mago". -Fenris, el elfo. -Los doce trabajos de Hércules. -El misterio del cachorro desparecido. -El valle de los lobos. -La maldición del maestro (en las vacaciones de Navidad).

CONCURSO DE MARCAPÁGINAS

2011-12-21T22:44:00.000+01:00

El tema de la edición de este año ha sido el de " Las cuatro estaciones". Los resultados como podéis comprobar son además de coloristas una buena muestra de como nuestros alumnos captan el paso del tiempo a través de palabras y de imágenes.

La lectura de los textos escogidos por los alumnos son, en muchos casos, enormemente evocadores os ofrecemos junto a las imágenes esta poesía lírica japonesa, de autor anónimo, pra que sintáis algunas de las sugerencias que el tema ofrece :

Primavera
Una mañana gris de primavera
Contemplo ya floridas las montañas.
¡No hay un rincón en donde no se agiten
Nubes de flores blancas!

Estío
Sobre el tejado brilla el arco iris,
La flor del azahar perfuma dulce y suave,
Y el cuclillo su propio mote canta
Bajo la lluvia leve de la larde.

Otoño
El otoño ya llega. Medio año
Ha transcurrido ya. Día por día
Mengua la luna, y cual la noche huye,
Huye también la vida.

Invierno
Mañana gris después de noche fría.
Mi fantasía trepa, en lontananza,
Por la nieve que cubre la alta sierra...
Pero no encuentra allí huellas humanas.

CONCURSO DE MARCAPÁGINAS

2011-12-21T22:24:00.000+01:00

LOS REYES MAGOS TAMBIÉN REGALAN LIBROS..........

2011-12-21T11:56:00.000+01:00

Desarrollar el gusto por la lectura es uno de los objetivos más importantes de la Escuela, La lectura de textos de todo tipo (narrativa, teatro, poesía, cómics…) contribuye a desarrollar en los chicos y chicas importantes capacidades, desde la ampliación de vocabulario o la comprensión lectora, hasta la adquisición de información sobre diversos temas.

Con la lectura podemos viajar sin necesidad de medios de transporte, conocer países lejanos, introducirnos en otras culturas, vivir múltiples experiencias, nuestra imaginación se siente libre para soñar………..leyendo.

Navidad es un tiempo de hacer y recibir regalos. Desde la familia, los padres y madres pueden incentivar el placer de leer haciendo que, entre todos los regalos nunca falte al menos, un buen libro.

Hay libros para todos los gustos y edades en el mercado. Asegúrese de elegir el más adecuado (en cuanto a temática y nivel de lectura) para su hijo o su hija. Anímelo/a a que vaya coleccionando una pequeña biblioteca, ampliará sus conocimientos y desarrollará su imaginación.

Libros de lectura 2011-2012 INGLÉS

2011-12-18T20:21:00.000+01:00

1º ESO:

- Grupos No-Bilingües:    * The Phoenix and the Carpet.
                                        * The Three Musketeers.

- Grupo Bilingüe:             * The Legend of Sleepy Hollow.
                                        * The Secret Garden.
2º ESO:

- Grupos No-Bilingües:    * The Magic Pen.
                                        * The Wonderful Wizard of Oz.

- Grupo Bilingüe:             * The Mystery of the Tomb.
                                        * Escape from the Guillotine.

3º ESO:

- Grupos No-Bilingües:   * King Solomon's Mines.
                                       * Just William.

- Grupo Bilingüe:            * The Invisible Man.
                                       * A Foreigner in India.

- Grupo de Refuerzo:     * Lost in the Jungle.

4º ESO:

- Grupos No-Bilingüe:    * My Family and Other Animals.
                                       * The Man in the Iron Mask.

- Grupo Bilingüe:            * The Chrysalids.
                                       * Oliver Twist.

1º BACHILLERATO:

- The Client.
- Cervantes Meets Shakespeare.

2º BACHILLERATO:

- A Taleof Two Cities.
- Three Men in a Boat.
- Wuthering Heights.

Libros de lectura 2011-2012 GRIEGO

2011-12-18T19:54:00.000+01:00

1º BACHILLERATO:

- Las aventuras de Ulises.                                          Editorial: Vicens Vives
- Alejandro Magno.                                           Editorial: Anaya
- Anábasis de Jenofonte.                                   Editorial: Anaya

2º BACHILLERATO:

- Naves griegas ante Troya.                                                 Editorial: Vicens Vives
- Jenofonte, Anábasis. Editorial: Gredos

Libros de lectura 2011-2012 LATÍN

2011-12-18T19:44:00.000+01:00

4º ESO:

- Las Metamorfosis de Ovidio.        Autor: Guillot, Laurence.
                                                                                    Editorial: Anaya.
                                                                                    Coleccción: "Tus libros: Cuentos y leyendas".

- Del nacimiento de Roma. Autor: Sauterau, François.

                                                                                        Editorial: Anaya.
                                                                                        Colección: "Tus libros: Cuentos y leyendas"

- De los héroes de la mitología.                                       Autor: Grenier, Christian.
                                                                                       Editorial: Anaya.
                                                                                           Colección: "Tus libros: Cuentos y leyendas".

1º BACHILLERATO:

- Una aguja envenenada.       Autora: Lola Gándara
- Guárdate de los Idus.                             Editorial: Alfaguara.

2º BACHILLERATO:

- En busca de una patria (Hª de la Eneida).                    Editorial: Vicens Vives.

Bécquer desconocido

2011-12-16T17:27:00.000+01:00

Para todos los alumnos que les interese el Romanticismo y la figura de Gustavo Adolfo Bécquer, os dejamos este documental sobre unos de los autores más interesantes de nuestra literatura.

Biografias - Becquer desconocido

Un dios salvaje

2011-12-13T21:20:00.000+01:00

UN DIOS SALVAJE
La última película de Polanski, Un dios salvaje, es la adaptación de la obra teatral homónima de la autora francesa Yasmina Reza. Ha sido rodada en Europa, pero la historia se desarrolla en Nueva York. En la obra original, los protagonistas son dos matrimonios que se reúnen, en principio de manera civilizada, para hablar de la reciente pelea que han tenido sus hijos en un parque. Pero el encuentro se complicará hasta límites insospechados. Gran reparto; Kate Winslet, Christoph Waltz, Jodie Foster y John C. Reilly;para una película sencilla, interpretada con destreza, hace sonreír y reír, nunca es previsible.

Ganadores y finalistas Concurso marcapáginas 2011/12

2011-12-13T17:43:00.000+01:00

El jurado formado por cinco profesores de distintas asignaturas y cuatro alumnos de bachillerato ha decidido seleccionar como finalistas los marcapáginas de los alumnos:
José Manuel Muñoz Gómez, 1º eso B
Jesús Palma, 1º eso C
Isabel Grau San Andrés, 2º eso B
Pablo Quintero Suárez, 2º eso B y
Javier Chaves Bohórquez, 1º eso B

El segundo premio ha sido para Rafael Berjano 1º B

Y el primer premio se lo ha llevado .... Triana Reyes Parada 1º eso B. ¡Enhorabuena!

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